Триптих алкоголический

*Портвешок

Пора, мой друг, пора!

Душе в бессмертной лире

Нужда в трёх топорах,

А вовсе не в кефире!

Спою благоговейно,

В полтона:

Бутылка портвейна,

Полбатона.

Пора залить сырок "Орбита",

А не горячий жир котлет;

Сыры и трюфели - избито,

На ананасы денег нет.

И пусть знакомые басисты

Давно пропили "фендера",

Но мы отроем у таксиста

Все три текучих топора!

Ночная такса это больно,

Зарплаты, равные аборту.

Но всё снесли

И остались вольными -

Потому что есть вино из Порту!

*Мадера

Так хочется портвейна и мадеры

и хереса - хоть что-нибудь одно.

И чтоб лилось вино без всякой меры,

Чтоб видеть дно. Не у стаканов дно.

У жизни дно. На дне осадок гуще,

Настоян вкус, отчётливей букет.

И  правильности, отовсюду нагло прущей,

Я противопоставлю заплетающееся "нет".

Язык петляет мой внутри строфы, как пьяный.

Роняет стулья захмелевших рифм.

Мой трезвый критик не латал изъяны

Стиха, нарвавшегося на стаканный риф.

Мы ловим с ним, с пробоинами, в луже

В неверном свете уличного фонаря

Швартовый кнехт. Бродягам тоже нужен.

Не зря придумал кто-то якоря.

*Мир пьяницам!

Я завидую горьким пьяницам,

Алкоголикам всех мастей:

Потому что им не во что пялиться

В ожидании новостей.

Как с утра обожгут рецепторы:

Глянь-ка, мир-то не так уж плох.

Алкоголь порождает концепты им,

Да такие, что плачет бог.

Тёпел мир, подогретый градусом,

Дружелюбен, и с ним вполне

Можно жить под девизом "Радуйтесь!",

Пока трезвые на войне.

Пока трезвые и ответственные

И разумные (это мы)

Рьяно множат и множат бедствия,

От стяжательства до войны.

А какой-нибудь тихий пьяница

У ларька на снегу преставится.

И ему не вменят в вину

Нашу все против всех войну.