63
577
Тип публикации: Критика

и надломит ее в крыльях ее, не отделяя их
Левит
Что ж ты, курочка, бычка не родишь?
Линор Горалик


Не болит его голова
орлиная приплюснутая,
пролетая над Островом Рождества,
над Курой, над Кентукки.
Над правобережным Полюстрово
единственное молчит на ветхозаветном,
выскребая из рёбер куриную лапу.
Клекочет на воляпюке:
«Разбегись, и юбкой в поддув, и руки
оберни пером.
От Купчино до Парнаса по синей ветке
не такие летят в грозу на арапа,
пусть гром!»

У тебя до неба коса –
беркут выкличет в рупор.
Не захочешь – побежишь босая,
ступни косолапя,
прокалывать нежную юфть:
будто бывалая – дежавю,
в рукаве не кости – держава,
будто не страшно об острый клюв.
С твоей-то куриною… Слепошара.
Уставший топор повалится на́ пол,
растреплет пух до медвежьей стожары.
Крылья на шару привычно – вжух,
а сама растянулась растяпой.

Кому удалось – из вакуумного пакета?
Мелочью букв рецепт – теперь и твоя анкета:
в субботу немного перца, по будням горчица и соль,
а если крутые бока – щепоть табака позволь.

Сладимый дым слезоточив, а глаз покат.
Мелким бесом в небесный плакат:
спускаясь коричневой пелериной –
озо́рно, двузе́вно и ла́ей, –
орёл натягивает skyline
на h реального потолка.
Где-то два…
два с половиной.

Дата публикации: 01 марта 2024 в 00:33