20
1040
Рубрика: философская

Газеты – вздор.
Погода за окном
Могла быть лучше.
Жизнь могла быть проще.
Всё это – муть бездарных партитур.
Кругом забор.
Над ним небес сукно
Под скрип уключин
Ветер злой полощет.
И солнце спит янтарное во рту
У облака, растущего как дрожжи.

Неведом мир.
Всё – вечность в нём и тлен.
Себя пыльцой мой
Разум ощущает и
На крылышке пчелы летит сквозь день…
Юнцов кумир
Покинул гобелен
И конь рысцою
Несёт его, вращая
Копытами планету – стало лень
Ей двигаться – не родственна праща ей.

Но так ли бег
Достоин седока?
Смотрю в окно –
Везде помяты всходы
Бескрайней нивы судеб ради вёрст…
Среди калек
Убога и строка –
Скользнув на дно,
В глазах, что ищут брода
Она – непромысловой рыбы хвост
Мелькнувший и пропавший в тёмных водах.

Все речи – вздор –
Не теми, не про то…
Наш выбор лишь –
Обёрток пёстрый глянец,
А жизнь витриной выстроилась вдаль.
Кругом забор,
Чтоб не сумел никто,
Как этот стриж,
Познавший неба кладезь,
Сорвать своим крылом иллюзий шаль
И разглядеть, что Смерти поклонялись…

 

21.02.2011 г.

Дата публикации: 04 мая 2011 в 23:50