Безвасье в субботу

Сахара затаила сахар.

Разграблен атмосферы ящик, в коридор

Пробрался через фланги желтый сор

И вот – туманом воздух вспахан.

Сегодня день такой: мечтатель отфильтрован,

Субстанция реалии нанизана на суть

И в эту суть, как прежде, у подъезда ссут,

И всякий перед бесом сгруппирован.

Во сне, как в ракушке, я стих растил, и вот

Я выскочил, как заяц, на поля субботы

Чтобы Безвасье описать с чистейшеством зиготы

Добавив от себя, что я – судьбы пилот.

Я дар свой растерял, осталась лишь сноровка.

Верлибров заподло накоплено в стога

Умел бы я писать, а так – лишь маскировка,

Когда твой путь – в идеях шелуха.

Часы – лицо стены, а кофий – черный мальчик.

Он жидок и козлист. В Безвасье ровный путь

(Хотя и нет пути, и не сияет ртуть)

А этот стих – как и другие – бреда датчик.