Ранняя весна

Весенний воздух молодым вином

во мне играет – чем ему не тара

душа? И мысль о том, что ты не гном,

в каком-то смысле (в этом и в ином),

быть Гулливером не даёт швейцару,

стоящему у входа в казино,

где жизнь – игра. В ней ставятся на кон

на боль и радость купленные фишки.

Вращается рулетка – молоко

в стакане циферблата взбили, ишь как,

шальные стрелки! Хрупким кулаком

ударил проигравшийся мальчишка

о безразличный монолит стола –

но юность вечно хочет отыграться.

Горят костры – вокруг снегов зола

сереет – сколько жизни в этом танце!

Кого б плясать с собой ни позвала

весна – его достоин плеск оваций.

Монетой солнца платит март за то,

что, как извозчик, я его дождался –

На нём небес потёртое пальто

распахнуто, лучей атласный галстук

длиннее с каждой новой высотой –

он навевает сердцу ритмы вальса,

фокстрота, рок-н-ролла… Город жив –

как часто по зиме внушал, что умер,

не выдержав столь многих и больших

пробоин в населённом нами трюме.

Он вновь бежит, от нас скрывая швы,

въезд разрешить Венере и Фортуне.

А ведь вчера ещё февраль стенал –

о нём напомнят нам сосулек стелы.

Вновь Купидон готовит арсенал,

всегда пренебрегая огнестрелом.

Кипит, клокочет ранняя весна,

срываясь с уст любого менестреля.

03.03.2011 г.