Вересковый мёд

Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!
Стивенсон/ Маршак 

Антоновские яблоки кислей,

что вовсе не зависит от эпохи.

Ползёт жучок, почти что скарабей,

по кислому ползёт дурёха.

Ползёт по свежевызревшему плоду,

а я к земле тянусь, его я ниже:

два вектора в упор противоходу,

и здесь мы в некотором роде ближе.

Сижу под ним с упавшим веком в воду –

такая вот захлопнутая книжка.

И если жук споткнётся о свободу,

как яблоки ворующий мальчишка,

то грянет точкой на мою обложку.

И не успею поиграть с ним в нечет,

а жук, в том смысле, проиграть мне чёт.

Цела останется засаленная трёшка:

закладка, смолянистая засечка,

не пробованный вересковый мёд.