Вересковый мёд

Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!
Стивенсон/ Маршак 

Антоновские яблоки кислей,
но им не по плечу сменить эпоху.
Ползёт жучок, почти что скарабей,
по кислому ползёт и похуй.
Ползёт по свежевызревшему плоду,
а я к земле тянусь, его я ниже:
два вектора в упор противоходу,
и здесь мы в некотором роде ближе.
Сижу под ним с упавшим веком в воду –
такая вот захлопнутая книжка.
И если жук споткнётся о свободу,
как яблоки ворующий мальчишка,
то грянет точкой на мою обложку.
И не успею поиграть с ним в нечет,
а жук, в том смысле, проиграть мне чёт.
Цела останется засаленная трёшка:
закладка, смолянистая засечка,
не пробованный вересковый мёд.