Температурю…

Температурю. Знобит и знобит.

Сладость малины тяну из стакана.

- Где умудрилась? - мне друг говорит.

- Здесь, у плиты, у прокатного стана.

На сковородке в прованском шипит

Август. Июль подгоревший сняла я.

- На фиг затеяла? - друг говорит.

- Знать бы! - ему отвечаю, пылая.

В бисере пота, и щёки горят.

И муравьи разрезвились под кожей.

- Дурочка ты, - мне друзья говорят.

И муравьи соглашаются тоже.

Темперадурю. Колотит озноб.

Чайник кипит. Намокают подушки.

Лето всё вяжет свой солнечный сноп,

Я всё слагаю свои нескладушки.

Знаю, простятся мне эти стишки -

Хилые дети простудного бреда.

Кто-то со мною играет в снежки.

В санках за папкой я, кажется, еду...

Эти полозья скользят и скользят,

Папки спина сквозь порошу мелькает.

Мне говорили, что с жару нельзя.

Кто ж ледяным - да жару запивает?!

Тёплого бы. Как у папки кашне -

Им-то мне в детстве и кутали  гланды.

Вот и глотаю малину. Во сне

Костя из детства приводит шаланды.