Экспромт. В комментах изъясняться только стихами!

У кактуса своя шиза —
Не нам чета.
Цветению мы только за,
Но ни черта.
И так, и так над ним камлал —
Зараза, фиг!
И я, и он как будто знал,
Что есть лишь миг,
Чтобы и в колючести твоей
Случилось чу.
Но кто здесь больший дуралей,
Про то молчу.

.Назавтра кактус зацветет – а что, а вдруг?
Сиди поближе, ты умен и близорук. !!! +

. Кто когда куда приходит?
Почему, зачем и чьё?
А глядишь – понятно вроде:
Мы такое дурачьё! +++!

В чем сила, брат? Весной – парад.
Травмат, догмат и компромат.

А на десерт ему несут тарелку слив,
Он смотрит сквозь резервуар, почти пуглив,
Не слива, а планета Марс, Юпитер сам!
И ночь стекает мимо сердца – по усам.

В красивой позе Геркулес, он в шкуре льва.
На бронзе патина и пыль, внизу – слова,
Что ад откроется ему – простая щель,
И будет ясен ход планет и смерть вещей.

Назавтра кактус зацветет – а что, а вдруг?
Сиди поближе, ты умен и близорук.
Тарелка слив, внутри костьми гремит прибой.
И слово вяжет, и оно всегда с тобой.

Чай. Планета. Два стакана.
Месяц. Плинтус у стены.
По усам стекает манна
Златокудрой старины.

У кота под подбородком
Дух вселенной не зарос,
И комариком свободным
Вьется дым от папирос.

Кто когда куда приходит?
Почему, зачем и чьё?
А глядишь – понятно вроде:
Мы такое дурачьё!

«Отроешь рот – родится мат»
А как еще?
По-братски, брат)

Когда б платили чистым златом
Скупу слезу, что Кот пролил,
Снося от нежности стигматы
Пройдоха б выл.

Но тщетны сонные потуги:
Все закрома рыжьем забив,
В удобной позе строчут фуги
Про слив.

А я когда-то говорил, —
У комара есть пара крыл.
И то, что призвано летать, не может ползать.

Прости за то, что некрасив.
Мне завтра уготован слив
За то, что искренность моя — всего лишь поза.

Я так понял, это ФЛЕШМОБ!)

Во сне я видел Комара —
Кусал меня. А я чесался.
Но сон, как видно, не задался:
Кот с комарами целовался.
(причём под взглядом цепким крыс)
Смешно, ей-богу!
Кто-то «кыс!» произносил,
А я, патлатый, по простыне когтями лапой…
Но утро, кофе, я на кухне:
Жужжит чего-то, ляжка пухнет.
И я виденьям типа «цыц!»
А за столом с конфетой Крыс.
Вот тут бы взять и выпить… йаду.
Но Крыс тихонечко «не надо… „
Меня, как угль, кидает в жар.
А тут ещё ожил Комар,
И шепчет, мол, ошибся ямбом.
Все, я не пью…
Грибы? К хуямбам!
Но жду я ночи — к снам привык,
И тут сам Морфий дал под дых:
Да я не сплю, по ним скучаю.
И выпил-то — стаканчик чаю.