Сосед

Рассыпанные апельсины.

Матрас в огне. Прорвав рубаху,

в рост распрямляются пружины

и избавляются от страха.

А лифт несёт свою схоронку:

такого старого «афганца»,

что путает войну с палёнкой –

он жжёт давно в моей парадной:

известия, счета и правду,

контуженную, как и сам он -  

зато не сахарит рязанским.

И я бегу ближайшей лестницей:

без паспорта и с собачонкой - 

и задыхаюсь, как сердечница.

Мне бы сказать ему,

да нечего.

Мне врезать бы ему,

да некуда.