Мечта

Машка была из неправильных — 

вроде простушка.

Ей не мечталось о свадебных 

замшевых туфлях.

Ей бы пройтись босиком 

по холодной колючей

росной траве 

предрассветного спящего сада.

Выбрать подвешенное 

за черенок к малахиту

сочное желтомедовое 

яблоко-солнце.

И, надкусив, 

ароматным

нектаром наполнить 

тягучее небо.

А черноту разукрасить 

оттенками охры...

Только она 

на чужой 

комфортабельной кухне

полировала до блеска 

фамильное

блюдце.