Мяч

Здесь, в городе, обычен дождь,

шагнёшь и в форточку окурок,

а в лужу мячик –

стодесятый.

Так плакать хочется, и нечем.

Соревнование, нет, поло:

резиновый утонет первым.

Так плакать хочется, и неба,

когда мячи - сплошная мелочь

и в манке запах нафталина:

она упала – ты не ела,

ты берегла, ты берегла.

Ну а теперь,

теперь противно,

и голуби съедают все следы:

комочки, пенки, лук из плова

и прочая, и прочь.

А моль -

не бабочка, без широты,

но ведь с пыльцою на невзрачных крыльях –

из живота в гортань. И вылетает

фотографическая птичка,

лисичкин сыр,

чужое слово изо рта.

Когда нет слов – кради слова.

И не в двенадцать, ровно в полшестого

упала в куст терновый голова.

Ты в это время где была?

Летела.

Вдоль по Васильевскому вскачь,

в КБ на кассе - самый круглый мяч,

насколько круглость может быть круглее.