По-цыгански…

Я, те две карточки, что мать дала на хлеб,

На чёрном рынке, на гитару обменял.

Её владельцем был цыган преклонных лет.

Он семиструнку, как от сердца отрывал!

Все струны в целости. Ни трещин. Ни царапин.

В свою удачу не поверил я и сам.

И окрылённый безграничным этим счастьем,

Схватив гитару, я рванул к своим дружкам.

А уже к вечеру, явился я домой.

Гитару мать завидев промолчала.

В глазах её прочёл: «Ну, хоть живой…»

Без криков, слава богу. Без скандала.

А через месяц, научился я играть,

Но вместо боя, а учил я бой испанский.

Мне улыбаясь утверждала моя мать,

Что я бренчал неплохо по-цыгански.

Я не расстроился. А мать сказала так:

«В гитаре, до сих пор жив дух свободы.

Сломить его, не сможешь ты никак.

Привыкните друг к другу, спустя годы».