Она ещё молода

Становится прочнее светлый дом.
Благоухают стопкой сложенные майки,
едва откроешь шкаф, как непрочтенный том.
"Ни дня без строчки" вряд ли слышала хозяйка,

но не проходит для неё, увы, ни дня,
чтоб срок не помнила, чтоб холода не знала.
Она - от матери к жене - моя родня,
что жизни краткой поправляет одеяло

на мне, сновидце, инженере пустоты,
который там, во сне, потом своё достроит,
раз дарит здесь любимой женщине цветы
и чует верное как самое простое:

ты не состаришься, тебе порхать и петь,
слегка обнюхивая рюмочки букетов.
Раз стебли срезаны, я покупаю смерть, 
чтоб, как поэт, разбогатеть на этом.

И будет светел дом. И в зеркале твоём
всё меньше времени со временем пребудет.
Как будто горестей не знающие люди
всё чаще в свете появляются вдвоём.