кувалда солнца

Понять бы нам, насколько эфемерен

наш вроде бы надежный крепкий мир,

как призрачно все то, во что мы верим,

как мелко все, о чем мы говорим.

У нас слова заточены под уши

но выточить под многих - это бред

и нашу когнитивность не нарушат

лишь те слова, в которых смысла нет.

Мы избегаем слов краеугольных,

как скупердяи чувств, гобсеки душ,

нам ничего не страшно и не больно

а реки наших слов впадают в сушь.

Любая сушь подстегивает жажду:

живой воды бы, слово - как Нарзан…

нам жить бы не единожды, а - дважды,

но на заявке штампик: Отказать.

И мы бежим по белым коридорам,

по триединому - не бойся и не верь

и не проси… Здесь лучше будь здоровым,

а - жопу в горсть, не то прищемит дверь.

Бегут Христос, Атилла, Гитлер, Ленин,

и прочие, а Солнце - потолком

и наши укорачивает тени,

но удлинять не хочет их потом…

Поэтому люба мне Петроградка -

как лабиринт - в ненастный серый день,

с отменой заведенного порядка,

когда мне говорить и бегать  лень.

И никакой подспудной, странной жажды,

кувалды сонца, целящейся вниз,

здесь тоже коридоры, где однажды

я упаду дождинкой на карниз.