моль

Во тьме томилась её душа, 

среди материй суконно-грубых, 

но как же можно покинуть шкаф, 

и отказаться от вкусной шубы? 

Тайком меж створок смотрела в сад, 

как созревает, щебечет лето, 

как мотыльки, хохоча, летят 

навстречу Солнцу. 

В полоске света – 

чужое счастье, любовь, друзья 

её манили в миры иллюзий, 

но трезвый разум твердил: 

Нельзя, 

не поддавайся, ведь ты не лузер. 

Забыла мудрую басню что ль, 

как день-деньской стрекоза плясала? – 

и доплясалась. 

Поесть изволь, 

и меньше пялься куда попало. 

Меха жуя, рассудила так: 

пусть нет любви, но зато – нет боли. 

Но шкаф хозяин открыл – и… шмяк! – 

на свете больше не стало моли.