22
62
Тип публикации: Публикация

Как мрачен день, долой календари!

Безжалостно отсчитывают жизни

И отрывают за одной одну.

Пиши мне письма, что-нибудь наври,

Для вдохновенья водки дербалызни

И медленно, по струеечке, ко дну,


По струнке, по струне, и как стропила

Клонись под всё пьянеющим углом

К руке моей с приветным целованьем.

Про градус я тебе не говорила,

Ты сам определишь его потом,

Но не сейчас, не вечером дурманным.


А может, и не вечер, а темно,

Как в пасти той несытой дьяволицы,

Что кровь теперь роняет с языка.

Твою? мою? - не всё ли нам равно,

Раз в смертном кубке мы стремились слиться?

Но в разной таре плещемся пока.


Стакан гранёный и фужер точёный

На тонкой ножке, с гранью хрусталя,

Я водка - ты изысканность вина.

Я устраню последние препоны,

Сорвав досрочно лист календаря,

Поскольку дата встречи не видна.


Пиши мне письма: шутки, пустяки,

Забавное с тобою приключенье,

Пусть даже злые сплетни обо мне.

Самой писать тебе мне не с руки,

Сижу у алкоголя в заточеньи,

Как истина, которая в вине.


Дала я слово не глядеть в окно,

Не отражаться в предзакатных стёклах,

Не растерять, не растворить в дожде,

Ты попросил. Ответила: ОК. Но

Моя душа разбухла и размокла,

Надежд лишившись, ветхих, как одежд.


Не будет писем: нечего соврать.

Всё было правдой - самое больное.

Читать - не перечесть. Как этот дождь

Не переждать, как этих капель рать,

Идущих на меня сомкнУтым строем.

Так рвать ли календарь? Ты так ли ждёшь?

Дата публикации: 29 декабря 2024 в 10:34