доширак-стишки

тот, кто счастлив, тот стихов не пишет,

при любви  и жизнь не натощак,

ведь она - сытнейшее из пиршеств,

а стихи от голода строчат.

Счастье не едят с ножом и вилкой, 

тут не до стихов, какая муть,

рухнуть в сено  - кисти на затылке

и с улыбкой глупою заснуть.

Можно грызть сухарики интрижек,

гладя незнакомый зад фемин,

и…писать стихи, чтоб просто выжить -

голод по любви неистребим.

Проклинаю чертовую «годность»,

рифмы, ямбы, все, о чем треплю,

мне б пожрать чего-нибудь сегодня,

а не рыться в призрачном меню.

Бесконечно что-то сослагая,

прошлое я мну как пластилин -

если бы…которая… другая…

если бы…и стал бы я другим,

неизвестно, лучше или хуже,

прошлым увлекается слабак…

а пока - пустой стишок на ужин,

вроде вкусно, только… доширак.

Вот бы настоящей вермишели -

бешамель любви, приправы слов…

а стереть помаду возле шеи -

как мизинцем мясо из зубов.

И бесстыже весело рыгая,

обсуждать друг друга сладкий вкус…

Но пока компания другая -

надувные куклы мертвых муз.