***

певец электронной струны был похож на гринча

в декабрьскую ночь, и вроде, тогда у католиков

было рождество

его пальцы рдели,

взгляд уставший –

стритеру не привыкать

хуем выводить цоя.

я мало ссал на снег –

в этот раз струя хрустально-белая,

посему улыбка не вышла,

и для проталин не хватило жара;

с кентом в магазе увидели дизель, ягу:

тогда у меня рвалась струна,

и с радостью бы алкал, как юговые алкаши,

но мои руки костенеют от пива,

а его пальцы двигались,

и он был похож на поэта.

немного денег в чехле,

есть содержанка, –

смазливый, ниче не скажешь.

я б отколол от себя,

но мне его жалко.

погладил собаку,

у нее были большие глаза.

на игле бы я не сидел,

ведь презираю искусство.

и увы, для покойного торчка-музыканта

осталась лишь черная шелуха