Плечи тяжелы от сказок.

Я бы не писал с рифмой — я и так не пишу стихотворений.С силой выдать квинтэссенцию эмоций под видом творения? Ха-ха.Половину времени я твержу, как ужасны мои тексты,Половину несу чушь, как дикарь. Остальное — смешно.Потому что мне неохота говорить никому...  
Ведь кто я?Близость страшнее оград, что покажет взросление,Чем если бы брат мою тень поглотил своим зрением.Всё — с ужасным сценарием, трагедия.Но я, как всегда, хожу ветренный, с рабочими идеями.  
Но кто на деле я!?
Странный, малолетний подросток,Пишу строчки поначалу от злости,Проложил себе мостик от берегов оврага древесиной,Гвоздями, что забивал ручкой в бумагу.Всё пытаюсь доказать, что ума мне досталось.Всё пытаюсь сделать строчки забавней.Играю ли на публику? Не играю? Не знаю.Да что там — публики не знаю.Себя не знаю...    Так кто Я!?Я, наверное, выдумка. Снова упаду в овраг сказок, как в десять лет.Или умру, надев на губы серый оттенок.Однако что станет началом краха?Успех или поражение?