Голим ли я в березках?

На складе банок с килькою – вселенные

Запаянные в муть

А что внутри? Стихи ль лежат надменные

Или другая зудь?

Спортсмен в словах, в отдельной банке

Быть может – чемпион

Но в прочих банках неизвестен он

Хотя себя он видит в рамке:

Высок претензий стон!

Березки!

Я иду, простор, леса, так охуительно, природно.

Так хорошо, когда в мозгах

Так очевидно инородно

Такая ясная лузга!

Хочу кричать я о себе. Хочу, душой ништяча,

Быть в ойкумене дум светилом злым, большим.

И – верно: я ж не зря над строчками ишачил,

Хотя и вышел синий дым.

Березки – есть культура мысли, порошок,

Белеющие в жескаче прогресса

(Но это личное. Состав веществ таков, что всякая принцесса –

Хоть и блестит, но все ж – давно наискосок)

А впереди – лишайник эволюций,

Немного ж осуждения, за то, что я – мудак.

И я готов поспорить на бабло – что тут не будет революций,

Окроме симптоматики и драк.