может, не надо марта

рассвет выдирался из ночи,

как я в понедельник из сна

с буграми натруженных почек…

А, если наступит весна,

то печень, желудок, простата,

нагрузятся так, что атас…

так, может быть, марта не надо,

весна - это гибель для нас.

Изношены органы тела,

а глаз все порхает, щегол…

Чтоб женщина нас захотела

нам нужно черт знает чего:

быть стройным, побритым и трезвым

не пошлым и в чистых носках…

но я -то в приличности - бездарь,

приличность - такая тоска.

И встречу я женщину в мятом,

костюмчике, холост - намек,

скажу - задержали зарплату,

сводил бы в кабак, если мог.

Склонюсь, отражаясь по кольцам -

влюбленный седой сенбернар,

Прости, но с тобой я пропойца

бухаю тебя, как нектар.

Я вечером, патлы ероша,

сжигал огоньки папирос:

достаточно я ли хороший,

чтоб тыкать в ладонь твою нос

с боков обнимая ушами,

сосудами иней топя.

Ты губы закусишь, решая -

простить не пора ли меня.

Красиво. Красиво, но стремно,

запой тот циррозом чреват,

Я помню, я помню, я помню,

как плохо кончается март:

собака потом еле еле

бредет на венозных ногах

двусмысленным, глупым апрелем -

март кончился днем дурака.