Ворона

В моей темнице нет проёмов –

только голые шершавые стены.

В воздухе горелый привкус

того, 

где когда-то бегало живое,

беззаботно пело.

А сейчас обожжённо молчит,

укрывшись тяжёлым липким пеплом.

Осторожно дотрагиваюсь до покрывала,

оставляя папиллярный след,

тревожу прошлое.

При каждом вздохе

запах проникает в легкие,

отравляет кровь,

впитывается в некогда белую одежду.

Пальцы в саже.

Чёрные линии,

не стираются,

остаются чужой памятью.

Кажется,

если долго смотреть,

они начнут пульсировать,

превращаться в корни.

Прорастут,

а сдвигающиеся стены раздавят меня, 

но...

Звенит будильник, 

темница сменяется клеткой,

Из горла вылетает "Кар!".