математика

из точки А в точку Б уходит горящий скорый.

воздух звенит, роняя в пропасть опоры

на силу гармоний, описанных фибоначчи — 

в углах аномалий они ничего не значат.

богатством структур забавляется глупый мальчик,

свернувшись пружиной, время гудит иначе,

и плотный экзоскелет прорастает в поры.

и горькой свободы отраву вдыхает ронин.

знаешь, если считать, а не считаться с прошлым,

всё становится выстроенной моделью. впрочем,

шаг — только линия, которую съедает ластик,

где-то между кривых позвонков Малайзии.

если вдруг истиной предположить азимут,

выброшенное на ветер утонет сразу, и

точка отсчёта сместится на “будет проще“,

влияя на положение ближних точек.

цифры не врут. вызывают сомнение формулы,

в них цвет тяготеет к ничто — изначально чёрному.

тысячи нас-проекций рассеются в линзах,

так и не выдав ни кода, ни мер, ни лиц.