скрытое

где-то на перекрёстках неоцинизма и готики

я искал то, что никогда не находят —

жизнь, похороненную в цифровой могиле.

кормили прошлым, на остальное забили,

ту би ор нот, спроси у Вильяма.

был я тогда дворовым на празднике,

грыз их кости псом, не видя разницы

между понтами и форменным сторителлингом,

между наивной девочкой и её мертвым телом,

лился пойлом в канавы, — перехотел.

давай сделаем вид, что все в порядке,

будем трахаться с каждой из пойманных правд,

пока кто-то не выстрелит бертолетовой солью

/клавиатура. мышь. щелчок. колесо/

всё.