поэт

Мне вручают медаль. Заслуги, мол,Поэтическое искусство.Ты смотришь мне вслед, выстругиваяПисьмецо в насмешливых чувствах."Да кем ты себя возомнила?" — твоё между строчек чую,Но только смеюсь и читать далее...

Я пришёл на встречу к поэту.Только был ли на встрече поэт?Он носил на лице ЭТОИ уставших глазниц дуэт.Он узнал меня, улыбнулся.Мне стало немного легче.Ведь улыбка вкупе с грустью -Сугубо читать далее...

Поэт распят оконной рамой,Реинкарнирует вовсю:То Зороастр он, то Рама,То Рамакришна на Хонсю.То Кришнамурти с Фудзиямы,То Билли Джоэл с Honesty.То бандурист с лицом Хайяма,То Будда, Господи прости.Он читать далее...

Нельзя вершину покорить мгновением броска, Дыхания не сбив, не ободрав колени... Возможно, если помыслы скромны и цель близка, А место выбрано у ног стихотворений. Захочешь над собой расти, открой читать далее...

Из поэтов мне ближе Мандельштам и Коленька Клюев тем, что на сделку с совестью не шли ни в какую. Трепало их, полицейскою било дубиной, а они стояли в истине неколебимо. Крест поэта как читать далее...

Поэт - избранник Бога для бессмертия,Не все ведь души в небе поместишь.Там, где как миг, летят тысячелетия,И где по-ангельски всегда покорна тишь.А что поэт? Себя он не достоин.Нет чтоб ценил он читать далее...

Нет ничего страшнее ноябрей для старых рифмачей и бурых листьев. Мой листопад фатален и неистов – идёт норд-ост, безумный брадобрей. Взмах лезвия! И падай, срезан с ветки. С опаской читать далее...

Пламя сжигает ужасные мысли,Здесь столько детей одного поэта,Каждый горит, ах, эти ненужные вещи…Лица обуглены, крик из дворца,Открываются двери,Изрядно приветствуют дети творца.Их стоны читать далее...

Безотносительно его, её, удач и малых бед, судьбы и мира своего... писал элегию поэт. Безотносительно поэта на тёплом пятнышке из света, что на диван бросало лето, дремала, улыбаясь, Света. В ее читать далее...

Мой портретЯ как художник, но поэт,рисую, словом на бумаге,теперь смотрите, свой портретя намалюю перед Вами.Мои нестрогие черты:в глазах лукавство, в мыслях ветер,уже прожилки седины,от нелюбви, читать далее...

Сознанье неправой толпы всё активней левеет, прогнили стропила от них на кругах Колизея… Не знает никто, каковой будет грязная смета последнего бунта… И будет ли мир без Поэта? читать далее...

Она говорит стихами, в которых и лес, и море, В которых живёт Лисёнок и с ним, несомненно, Принц. В которых звучит двойное, тройное, девятерное «Да» — жизни, весне, и бегу, и читать далее...

Венеция - поэзия и осень.Я пью любовь, которой горше нет.Здесь всё иное: звуки, тень и светСреди мостов, каналов, лодок, вёсел.Над Сан-Микеле дождь и тишина.Здесь Бродского приют с кустами роз читать далее...

На ходу поднимая лируТех, кто дальше идти не смог,Так поэты бредут по миру,Собирая кристаллы строк.Музы ветреной взгляд лукавый,Да загадочный шепот звезд.Вряд ли почести или славаУготованы им читать далее...

Днём и ночью, и в будни и в праздники Всяких строчек мы здесь сочинители, И серьёзнейшие, и проказники, И скандалов порой учинители. И зависимо от настроения Вдохновенье приходит по-разному, И читать далее...

Сложил я удалую фразу: «Висит над всеми нами рок…», Оборвалась нить мысли сразу, И вот он - первый узелок. Расшатана стихов основа, Не оживить бездушность строк, Творение моё читать далее...

Поэты – властелины слова! Они им запросто, легко Распоряжаются, толково, При этом сохранив лицо. Как сочинителю трюизмов, Версификатору слогов, Известно мне без всяких читать далее...

РАЗГОВОР С ПУШКИНЫМ. Я Пушкина спросил (я на короткой с ним ноге): - Скажи, брат Пушкин, Много ль в жизни рифм на окончанье "ге"? Я лично знаю три: "враге", "дуге" и, скажем… "кочерге". - читать далее...

"Твой аватАр - как маска... Сбрось маску, стань обычным. Ты - девушка? старуха?... Ты - юноша? старик? Лица нет на тебе, мол? Иль дикое обличье? Где облик виртуальный, где истинный твой лик?" Мой читать далее...

Забавная шляпа надета криво. Волшебник спешил домой. Всю ночь он стоял на краю обрыва И звёзды ловил рукой. Всю ночь он играл на своей свирели Июльским ночным ветрам. А звёзды слетались и тихо пели, читать далее...

Огромен зал. Но только ты и я Сейчас наделены в нем даром слова. В коленках дрожь – ты тайна для меня, Но речь моя к тебе почти готова. Я знаю, нужно лишь начать куплет – Ты подпоешь читать далее...

Он не делал шагов им навстречу, раздражая властителей даром, что пугал их вселенским пожаром переменным искрился по нервам. Правдой строчки жгли пылкие речи, выбивая из чина манерность. Не толкал он читать далее...

Мы с тобою не похожи, Я прозаик, ты - поэт, Только чувствую я кожей: Нам пути обратно нет. Вот же вляпались мы оба В это самое «...оно»! И теперь уже до гроба, читать далее...

Пишу, творю зимой и летом, Не сплю, несчастный, по ночам. Хочу я сделаться поэтом - В себя влюблять прекрасных дам. Пис`ать – не п`исать. Одуреешь, Пока две рифмы подберешь, Пока все читать далее...

Смерть воспринимают с боязнью, унынием и сочувствием. А я решил немного перевести в мажор, и получилась такая история.Кто знает, может, так оно и есть...ОДА СМЕРТИУносит ветер пыль дорог,А с ними читать далее...

Мечтаниям порой приданный, Поэта путь и долог и высок. Полёт души и мыслей несказанных Его являет в вечный оборот. То о любви, страданиях вещает Пока ещё не признанный поэт. Природу, мир свой читать далее...

«я влюблён в своё желанье полюбить,я грущу о том, что не о чем грустить...» я пишу о том, что не о чем писать,я молчу о том, что нечего сказать, я стою на том, на чём читать далее...

Не вздохнуть мне, и не заснуть; Только в окнах света скольжения, Не дает оно мне отдохнуть, В двери стучит Вдохновение. Так послушай меня, любимое. Пока рядом ты, о видение. Видишь - мозоль рабочая. читать далее...

1) Черное платьеО его щетину сдираешь кожу,пытаешься быть единственнойни на кого не похожей.Ревнуешь к дешевому платью черного цвета,что бывшая на память оставила,когда рядом лежишь и читать далее...

Подумал о розеи вспомнил поэта. Со-кольник. Метафор аскеза. Пишу на картоне ладоней, а в запахе холода тонет бег мыслей погони. Спят кони. Спят. Искони свет рассыпается искрами горя, звучит читать далее...

Памяти И.Бродского О, н и к о г д а Поэта не кляни! Поэт не знает радости любви, читать далее...