27
1076
Тип публикации: Критика
Рубрика: мистика

- Чтоб тебя! - Он едва не падает, наступив на что-то, лежащее на земле. В темноте, слабо пронизываемой налобным фонариком, кажется, что это чья-то нога в старом стоптанном ботинке. Не может быть! Еще раз посветим... А, ничего - просто груда камней.

 

В  могильном молчании старой штольни тихий шорох за спиной - словно выстрел. О, нет! Не за спиной... Впереди... кажется...

 - Эй! ...Эээй!

 

Тишина, шорох... будто чей-то шепот.

 

 - Есть кто здесь?! Алё!

 

Шепот, шепот... вот там... или здесь?

 

Свет фонарика выхватывает  из черной пасти тишины полуразрушенные подпорки, ржавые рельсы, покрытые толстым слоем пыли, беспорядочно разбросанные камни - крупные, мелкие, обломки деревянных конструкций. Никого. Запах земли.

 

Шорох. Легкое постукивание, как будто кто-то кидает камешки в стену... И снова - шепот...

 

"шшу...ссс...ттышшсссь..."

 

Может, погромче крикнуть?

 

 - Кто здесь? Алё! Эй!

 

Вот, черт! Только что здесь отмечал, вот здесь. Метка пропала. Таак... в какую сторону теперь идти? 

Позади - два тоннеля, уходящие в никуда. Из какого вышел? А впереди - полусгнившие доски низкой двери, за ней темный проем, без рельсов, без опорных столбов. Туда идти опасно.

 

 - Людиии! Эээй! Есть здесь кто-нибудь?

 

Чья-то тяжелая рука ложится на плечо.  "Ох!" 

 

Откуда он взялся? Свет фонарика выхватывает из тьмы немолодое изможденное лицо, темную пыльную куртку. Проходчик? Спасатель?

- Вы кто?

 - Вы звали на помощь...

 - А...да. Конечно... Спасибо...

Сердце бьется как сумасшедшее. Замерзло и заныло плечо в том месте, где коснулся незнакомец.  Как он так тихо подошел?

 - Извините, вы слышите здесь голоса? Шепот...

 - Говорите тише.

 - Я и так тихо.

 - Нет... Вы не слышите себя.

 - Хорошо... А вот так?

 - Да...так лучше.

 - А теперь расскажите, где вы слышали голоса.

 - Вот здесь, - шепотом, и дрожащий палец, едва заметный в отблесках налобного фонарика, указывает в узкий проход штольни.

 

"Пшш...швеешшшсс...ошш...шыыыыы...саассс..."

 

 - Да, пожалуй, вы правы. Придется вам помочь. Отдайте мне свой фонарь. 

Рука, похожая на высохшую скрюченную ветку, выбирается из тьмы, чтобы забрать единственный источник света.
 - Вы вернетесь, да?
 - Не бойтесссь... 

Фонарик удаляется в сторону темнеющего прохода. Вскоре свет исчезает и вокруг становится темно.

 

"Пшш...шшшве...аассс..."

 

 - Эй... Эй! Вы где?

 

Тишина. Легкий перестук камешков.

 

"Бооошшш...сссь..."

 

Сколько времени ты во тьме? 

 

Перестук камешков все ближе.

 

Ты был любопытен не в меру. Ты пришел туда, где тебе не рады. Ты нарушил покой умерших. Поможет ли тебе проводник?

И вообще, откуда он? 

 

Голоса. Они вокруг. Они рядом...

"Пшшш..."

 

Кто унес твой фонарик?

 

Кто ОН?

 

"Не бойшшшся темнотыыыы... бойссссяяя...насссс..."

Голоса так близко, что их можно потрогать, они лезут в уши, они в голове, они повсюду, он сам стал голосом...

 

 

 

 - Это уже десятый за полгода, - человек в старомодной пыльной куртке и старых стоптанных башмаках помогает санитару загрузить в "скорую" носилки с мужчиной в спецкомбинезоне, - что их туда тянет? Всем же известно, что место гиблое....

 - Вы вовремя позвонили, - санитар жмет руку спасителю. "Скорая", завывая, уезжает.

 

Человек бесшумно заходит в старую штольню и растворяется в непроглядной толще темноты.

Дата публикации: 15 января 2017 в 20:00