|
Здесь опубликованы все рассказы авторов ЛитКульта.
Для удобства пользования разделом доступны рубрики. Работы расположены в обратном хронологическом порядке.
561 |
—… почему… почему он так смотрит на меня?.. Все… все они вытаращились на меня. Как же меня это бесит.
—…?
—… ненавижу тебя… ненавижу всех вас… каждого!
— Что это?.. Чей это голос?
— Чей голос?.. Хм, мой конечно.
— Чей мой?.. Кто ты?.. И почему я тебя слышу?
— Значит я действительно могу делать это… могу... а мне не верили, никто не верил.
— Можешь делать что? Ты кто вообще? Почему я слышу твой голос?
— Успокойся, ты главное не паникуй… я ещё сам не могу привыкнуть к этому…
— К чему?.. Кто ты?..
— Знаю ты не поверишь, и уверен, сочтёшь себя сумасшедшим... но я … могу разговаривать с тобой на расстоянии. Я…
— Что? Что ты такое несёшь? Почему я слышу чужой голос у себя в голове!?
— Потому что я… я обладаю некоторыми способностями… телепатическими.
— Телепатическими?.. Так, подожди… допустим, ты телепат… но, как ты попал именно ко мне… в мою голову?
— Это очень долгая история. Не хотелось бы тратить установившуюся, впервые за долгое время, связь на рассказы о себе.
— Как раз таки это и важно: кто ты, и каким образом тебе удалось залезть ко мне в голову… что за бредятина… разговариваю сам собой… с каким-то идиотом…
— … я всё слышу… я слышу каждую твою мысль.
— Обалдеть! Это просто уму не постижимо… я слышу тебя, твой голос… словно… словно на мне наушники — слушаю тебя как звукозапись!
— Да, знаю, у меня такие же ощущения.
— Но кто ты, где ты сейчас находишься?
— Эмм… ну вобщем, меня зовут Юра… я… нахожусь кое-где… здесь много людей… эмм…
— Ладно, а город… где ты сейчас? Где-то рядом, в Москве?
— Нет. Я жил там когда-то… теперь вот живу во Владивостоке.
— Где? Во Владивостоке? Это же так далеко! Но как ты связался со мной. Как?
— Честно, не знаю… сначала я подумал что влез в кого-то из них… ну, тех, кто сейчас рядом со мной.
— Влез? Ха! Где ты находишься… и кто там так вытаращился на тебя?
— Ты о чём?
— Первое, что я услышал от тебя… так… : «Что вы так вытаращились на меня? Ненавижу всех вас.
— М-м-м. Значит ты слышал это... я… я сейчас в клинике…
— Что ещё за клиника? Ты болен?
— Да… эмм… то есть — нет. Я не болен. Это они считают меня больным.
— Считают больным... Хм, подожди… ты там что-то говорил, о том, что тебе не верят… ты лежишь в…
— Я в клинике для душевнобольных.
— Ну приплыли! Телепатически разговариваю с психом из Владивостока!.. Так, всё, сбрасывай там свой вызов… ещё не хватало самому сойти с ума.
— Вот именно, что я не сошёл с ума… я адекватный, здравомыслящий человек… поверь мне… эмм... ты мне так и не представился, как тебя зовут?
— С чего вдруг я должен представляться тебе? Кто ты мне? Никто… Так, что вылазь из моей головы!
— Я просто… просто… извини… это третий раз. Третий раз мне удалось проникнуть в сознание другого человека. Я открыл в себе этот дар после несчастного случая…
— … м-м-м… а-а… блин...
— … что ты там делаешь?
— Умываюсь под краном… холодной водой. Может так, мне получиться избавиться от тебя.
— Я не знаю кто ты, и как мне удалось связаться с тобой… но думаю… от того наша связь, с минуты на минуту, может оборваться… потому что я не сконцентрирован на тебе… наверное ты не поймёшь меня… меня никто не понимает.
— Ха! Не поверишь… я наверное начинаю сам сходить с ума... вместо того, чтобы и дальше пытаться уснуть, я стою в ванне… в пол первого ночи и делаю селфи… Ха-ха. Дурдом.
— Зачем?
— Чтобы запомнить этот момент… когда, разговаривал с каким-то психом у себя в голове… так, готово!
— У тебя за полночь… а вот у меня половина восьмого утра… ладно… раз тебе наплевать на происходящее, тогда ложись спать… связь однозначно оборвётся. Встанешь с утра как огурчик и пойдёшь на работу.
— Какая работа?! Ты точно псих!.. Ещё в воскресенье я не работал.
— В смысле воскресенье!? Сейчас ведь среда, утро.
— Ну да… среда… пфф… с кем я разговариваю… псих…
— Как-то странно всё это…
— …
— Слышишь?
— Что странно? … Что может быть странного… подумаешь… лежу общаюсь тут с тобой…
— …
— Ты тут?
— …
— Эй, Юрец!
— … да, я слышу тебя.
— Я полночи проворочался… всё из-за тебя… не могу уснуть…
— Я уже молчу давно и не лезу к тебе… хотя странно, что мы до сих пор общаемся.
— …
— …
— … так что с тобой случилось, Юр. Что за несчастный случай?
— … это было семь лет назад. Я, кстати, тогда ещё жил в Москве… был дома, в своей квартире, и вышел зачем-то на улицу… не помню… вообщем, когда я вышел… внезапно пошёл дождь… в меня ударила молния... соседи нашли меня без сознания… я потом долго ничего не мог вспомнить.
— Жесть... но как ты выжил?
— … врачи говорили это чудо… а знаешь, что говорят мне эти больные... эти психопаты?
— Нет, и что же говорят тебе твои приятели?
— Они говорят что это — рок.
— Рок… да, в чём-то они и правы. Но за что ты ненавидишь их?
— А ты видел их? Ты был рядом с ними? Побудь… они смотрят на тебя так… будто стараются испепелить взглядом… есть тут такие… их пристальный взгляд просто пробирает до дрожи… они сидят и смотрят на тебя… не говорят с тобой, вообще не шевелятся… а просто всматриваются в тебя… будто это они, не я… а они обладают телепатией и поедают тебя… влезая в тебя всё глубже…
— Да они ведь психи… не обращай внимания… придурки.
— За два года… поверь… я уже различаю их… разделяю на виды… есть реально больные психи, бедолаги что кричат целыми днями, носятся по коридорам и дёргают всеми конечностями… а есть эти… молчаливые наблюдатели… они знают что у меня есть способности… знают, что я могу… потому и пытаются пролезть ко мне в голову… использовать её…
— Использовать твою голову?.. Ты о чём?
— Они хотят быть такими же… проникать в сознание других людей… испытывать их чувства…
— Полегче Юр… я не пойму тебя… я смотрю годы в психушке на любом могут оставить свой отпечаток.
— Смейся сколько влезет…
— Ладно… извини… наверное не сладко тебе там.
— Ничего… я научился отвлекаться от их присутствия… один их только вид меня из себя выводит.
— Молодец. Как же тебе это удаётся? Собираешь кубики по цветам?
— Очень смешно…
— Ха-ха, извини… хорошо, что я за себя уверен… я точно знаю, что никогда не попаду в психушку. Я контролирую себя, свои эмоции…
— Да уж… я тоже так когда-то думал, но нельзя быть ни в чём уверенным.
— Ладно. Так каким образом ты абстрагируешься?
— Я сижу за столом, опустив глаза в свой альбом…
— Рисуешь?
— Нет. Фотоальбом. Я люблю рассматривать свои фотографии. Мама говорит, что после того как я пришёл в себя… после удара… я стал очень агрессивным… последствия… периодически у меня наступали приступы… крушил всё подряд… мебель… бил стёкла… родители меня долго терпели… терпели мои буйные выходки. Из-за этого, мы даже уехали далеко из Москвы, уехали сюда, во Владивосток… я был просто чудовищем… но потом, в один день я проснулся здесь… в этой клинике… из вещей, родители оставили мне лишь этот фотоальбом… затем они навещали меня… это было несколько раз. Но сейчас, они больше не приходят… я не видел их больше года.
— … почему они так поступили с тобой?
— Я говорил тебе, что связь с тобой это — третий случай… первые оба были кратковременные… один вслед за другим. В то время я очень переживал из-за всего этого, я ждал что меня забирут отсюда. Шли месяцы… долгие месяцы… мысль о том, что я могу покинуть это место не выходила у меня из головы… так вот… когда в очередной, и как потом оказалось, в последний раз ко мне пришла мама, я не слышал их разговор… их разговор с врачом… я слышал их мысли… и мне было этого достаточно, я всё понял… понял, что здесь я навсегда.
— Мда-а, это очень печально Юр… кстати, меня зовут Георгий… Жора… друзья называют меня Юрик.
— Что? Юрик? Хм, меня тоже так называли друзья. Юрик. Юрий — сокращенное от Георгий.
— … совпадение значит… Ха. Жора... подожди, а какая у тебя фамилия?
— Еремеев. Еремеев Георгий Викторович.
— Что? Еремеев… у меня ведь такая же фамилия! Меня зовут также, Еремеев Георгий Викторович. Что здесь происходит? Разве могут быть такие совпадения?
— Ну не знаю… а-а-а…
— Что такое? Ты чего там?
— Голова разболелась…
— Так, хорошо… полные тёзки быть может в Москве и Владивостоке и найдутся, но дата рождения…
— Девятнадцатое августа, девяносто шестого.
— …
— Ты чего молчишь?
— Ты либо приколист… либо наркоман какой-то обдолбанный... да, точно… может мне Пашок в сигарету что натолкал, да меня плющит не по-детски.
— Ты сказал Пашок? Пашка, однокурсник. Пашка Севастьянов.
— … вот блин… бли-и-н, бли-н-н, блин… что со мной происходит.
— Жор… успокойся…
— Что со мной происходит?.. Кто ты такой?.. Почему я слышу тебя?
— Жор, я начинаю понимать… понимать, что здесь происходит…
— Что ты там понимаешь, блин. Хренов ты псих… уйди из моей головы… уйди.
— Жор… Жора, скажи сколько тебе сейчас лет?
— Чёртов психопат… заткнись! … Заткнись!
— Юра, ответь мне… успокойся! Сколько тебе сейчас?
— Вот будет двадцать один… в августе… а-а-а… не говори больше ни слова… голова!
— Мне двадцать восемь… Юр… мне двадцать восемь… Юрок… я это ты… семь лет назад…
— Пожалуйста, уйди из моей головы… я не хочу слышать всего этого!
— Юр… фотографии… я рассматривал свои старые фотографии… на фото с друзьями, в клубе с Пашком… я вспомнил откуда эта фотография в ванной… ты понял о чём я говорю?
— … ты хочешь сказать… что я… меня ждёт твоя участь… что я проведу остаток жизни в психушке?
— Юр, успокойся… только не делай никаких глупостей, Юр… пожалуйста!
— … что ты там говорил? Семь лет назад тебя вдруг ударила молния?.. Есть один способ всё прояснить… либо я свихнулся… либо я лажу по квартире наглухо обдолбанный!
— Юра… не делай этого! Слышишь… не выходи на улицу!
— На фиг… сейчас… подожди… я уже спускаюсь по лестнице.
— Юра!.. Не надо… пожалуйста… ты ведь погубишь нахрен всё!.. Ты себя погубишь!
— Ну… Юра… вот я стою на дороге… расскинув руки в стороны и задрав вверх голову… ничего… ничего не происходит... нет никакого дождя.
— Юра… успокойся… и иди домой.
— … не знаю, как тебе удалось… и кто ты на самом деле такой, но…
— Что но?! Юра?!
— Дождь… он пошёл… прости меня.
— Юра-а-а!
—…
— Ты слышишь меня?! Ответь!
—…………………………………………………….
Психологически и философский рассказ. Хорошо написано, слов нет. автор изначально с первой строки читателя берёт в оборот… вы хороший рассказчик и правильно делаете. что строите всё на диалогах. Не мешало бы вводить немного юмора. Удачи в вашем творчестве. С уваж. Владимир.
|
тески — тезки, тоесть — то есть, лазию — лажу
Идея не нова, масса фантастики на подобную тему + замечательный российский молодежный фильм «Тариф новогодний». Но вот весь рассказ из диалогов — это круто. Я сам ужасно люблю диалоги и получил от вашей «Связи» диалоговый кайф!) |
Благодарю за советы. Дело в том, что эта миниатюра и писалась мной конкретно как диалог. Если бы добавить описание, то уже будет не то. А вот по поводу «пристального взора и селфи» я подумаю))), и правда угловато.
|
Здравствуйте!
их пристальный взор просто пробирает до дрожи— это литературный штамп. Для разговорной речи совсем не подходит. Ну и сам по себе уже набил оскомину. Интересный текст! Думал, не осилю — мало кому удаются диалоги без описаний, тем более мало какие хорошие рассказы начинаются с увлекательных диалогов. Ну, Вы наверное слышали, что есть писатели, сильные в описаниях, и есть писатели, сильные в диалогах. Иногда так и начинают, кто с чего силён). В общем — хороший текст! Две вещи мне не понравилось — это само селфи. Ну кто фотоальбом с селфи делает? А даже если это опустить… Селфи как-то слабо объяснено героем. Думаю, можно усилить. Ну и ещё. Ваш рассказ напомнил мне рассказ «Ветер» Брэдбери. Так вот — финал у Вас слаб, потому что то нет дождя, то вдруг есть, то извини, то я уже на улице… Я понимаю мысль. В принципе, и так можно оставить. Но смотрите, что у Брэдбери — у него разговор происходит уже во время урагана. И у Вас, думаю, логичнее будет такая цепочка: диалог, дождь, гром из Владика спрашивают — что это. Из Мск отвечают — мол, гроза. Ну и тогда рассказ про молнию и талант. К финалу всего рассказа дождь почти кончился, герой выбегает на улицу, и тут то и… В общем, должно это выглядеть не как внезапность, а именно рок. Так было бы реалистичнее. и пугающе. А вообще — отлично! Спасибо! |
литературный портал, литературные конкурсы, сетература, опубликовать стихи,
опубликовать прозу, литературные блоги, новости литературы, любимые стихи