Солнце как тесто (18+)

Впереди выползало на небо угрюмое гепатитное солнце.
-Кууууудыть?! — строгий окрик раздался по всему небу.
Чья-то рука волевым движением запихнула желтушный круг обратно за горизонт, как вылезшее из кадки тесто. Круг упруго вынырнул на западе и недвижно повис над соснами. Графоман побледнел от ужаса: это же вездесущий, незримо нависший над всеми Вечер не даёт наступить утру, отчего в баре царит перманентный вечер сурка. Он мелко задрожал, вспомнив, как Вечер хлестал его букетом по щщам за плохие рифмы и неудачные сравнения. Он помнил, как над его головой щедро рассыпались чёрные звезды, а Стихи, написанные страдающей Душой, отправлялись в вечное небытие.
-Удаление в рамках постмодерации! — уточнил Заяц.
-Почему? За что? - вопиял Графоман в пылающий кровью закат. 
-Потому что ваши стихи - гов-но! - голос Вечера был строг, как у очкастой училки.
Графоман залился кровавыми слезами неисцелимо раненой Души. 
-Это у них самих стихи - говно! - приободрил рыдающего графомана рухнувший под весом Миссионера Стол09. - Сами не знают, чего пишут, метафористы! Вы только послушайте: "И свет влюбенный прикоснется к стеклу заброшенных домов" Как свет может быть влюбленным? У него любительных органов нету! Как свет может прикасаться? У него касательных органов нету! Фи! Писать надо так: "Нивы сжаты, рощи голы..."
-Душа моя болит ужасно!
О, сжалься, Вечер мой прекрасный
Над бедною Душой моей,
И станет вся она твоей!
Я всю ее тебе несу,
Как офицант тирамису!
Графоман стоял, сложив руки на груди и молитвенно возведя  очи, не высохшие от кровавых слёз. Он всё ещё пытался разжалобить жестокую стихию.
-Я-то хотел этого автора связать и голого бросить в реку с пираньями, так как слышал, что за пять секунд обгладают, это и будет сонет, выстраданный...
Слова принадлежали  некоему Лаптинскому. Он был обут в лапти и одет в зловеще белеющий балахон, перешитый из смирительной рубахи-косоворотки. Глаза его нездорово сверкали, на шее болтался фотоаппарат  и гнул его к земле. Он всё время выглядывал в окно,  чтобы узнать, не спиздил ли вдруг кто недобрый его велик. 
-Гов-но!  - голос Вечера был непреклонен. - Уберите это из нашего бара, чтобы оно не портило статус приличного заведения. У кого тут сейчас красная кнопка от ядерных боеголовок?
На стуле Вахтера отчётливо виднелись отпечатки двух полужопий, но владельца самих полужопий никто не видел. Вечер проворчал нечто нечленораздельное. Он прекрасно помнил Великие крестовые походы, когда позади него, Комара и Зайца оставались сброшенные в геенну огненную неверные еретики-графоманы, а над ними сияло Великое Солнце Литературы и Великая Цель  звала их вперёд. Ностальгический вздох качнул облака и вершины сосен.
-Уважаемый Вечер, - Красавица сняла со своего декольте голову храпящего Миссионера и переложила ее на пол, - у нас тут не тогда. У нас сейчас демократия и мяяяягкая евгеника, - Красавица погладила возвышающися живот Миссионера. - Нельзя назвать Стихи говном - это ранит Душу. Вы посмотрите, что вы сделали с бедным Графоманом! Как он Страдает! Это ведь живой человек! У него Душа! 
Она выпустила из своих ладоней семь золотых звёзд и озарила ими Графомана, чьи кровавые слёзы сменились слезами радости.
-Соверрршенно согласен! - поддержал её Кот. - Давайте жить дружно!

-Бляяядь! Ёбаный сука пиздец! - произнес Солдат и выругался матом.
Комар и ворона обнялись и выпили за великую поэзию не чокаясь. Крыс молчаливо осушил стакан. Заяц последовал его примеру.
-Gotta light? - незнакомец, похожий на Линкольна заглянул в окно
Чиркнул чиркнул спичкой и дал незнакомцу. Все выдохнули.  
-Злые вы! Уйду я от вас! - по бару раздался пронзительный женский бас. - Сталина на вас нет! Фашисты! А ещё... А ещё у вас одни инверсии и глаголы!
Изящная белокурая мадемуазель Михангелика де Аламон решительно направилась к выходу. Ее очаровательные вьющиеся волосы украшал изрядно помятый в боях с инверсиями и капитализмом венок из лаванды и вереска. Она яростно хлопнула вышибленой дверью, из её клатчика выпал, элегантно пролетев над половицами, листок со стихами.
-Так, чего у нас тут? - поинтерсовался Стол09, скрипя сломанными ножками и развалившейся столешницей. - "Вересковые росы поют колыбельную трупикам засохших трав" Фи! Метафоризм! Как росы могут петь колыбельную? У них певательных органов нету! Есть мудрые слова: "Вот стихи, и всё понятно, всё на русском языке!" А у вас чего? 
-Душа моя болит в крови
От всей непонятой любви!
Я вырастил в деревне розы,
Но погубили их морозы!
Я сам к тебе так долго шёл,
Но ничего тут не нашёл!

Но графомана никто не слышал. Все ушли в степь, только поломаный Стол09 бубнил свои любимые строки про сжатые нивы, вечный закат полыхал над соснами, а в небе носилось не утихающее зловещее эхо: "гов-но, гов-но!", перемежаясь не то с заячьим смехом, не то с солдатским матом, не то с вороньим граем, и звенел в ушах комариный писк, оттеняемый миссонерским храпом.