Времена года

«На заре – не сейчас и не здесь –

Птичье пенье вплетается в жабье,

И парящие свиньи Зимбабве

Тихо, сонно плывут в высоте…»

Лето

 - Бояранг Зимбабве Гю, так меня зовут.

- Фин?

- Неа. Румын в шестом поколении.

- А к нам зачем?

- Так вы же сами позвали. Вакансия, должность, карьера, все дела.

- Ну и чё?

- Ни чё. Пришёл вот. Заодно слив куплю.

- Мы не продаем.

- А за косарь?

- Сколько вам?

- Грамм шестьсот.

- Сейчас насыплю. Слива отличная, не пожалеете. Яхонтовая.

- Очень приятно.

- Это сорт сливы – яхонтовая. Деньги в кассу, потом с чеком ко мне.

- А собеседование?

- Ну, кассиру о себе расскажите. Там видно будет.

Осень

- Вы кассир?

- Не напоминайте. Что у вас?

- Слива, яхонтовая, шестьсот грамм.

- Не густо.

- Могу о себе поведать.

- Сделайте одолжение.

- Родился я в Торжке по осени. Матушка моя сказала, что ей меня ветром надуло. Она по парку шла и вдруг пахнуло таёжным холодом, седым туманом с серого холма, обломком льда, трёхдневным голодом, разлукой неожиданно пришедшей, ожогом стали раскалённой добела, разрывом сухожилий птичьего крыла, старухою слепой с ума сошедшей, на острие отточенных клинков, беззубой злостью длани к подаянью, застреленной в упор красивой ланью, под лязг венчающих запястия оков, испугом близости к кричащему обрыву, стремленьем пули усмирить живую плоть, иглой наркотик в вену уколоть, вбить в крышку гвоздь последнему порыву и погасив тобой зажженную свечу, унять в коленях дрожь от вида крови, по капле выдавив обиду на песок, пульсацией тревожащей висок, ценой за килограмм гнилой моркови, пустым перроном старого вокзала, причалом, не видавшим кораблей, панельной скукой девственных блядей, фальшивым «фа» попсового вокала, прошу у вас прощения за тех, кто верил, пил, страдал и падал навзничь, изображая нервный паралич, в монахи голову желавшие остричь, оставшиеся с мыслью — не успел - понять, возвыситься, достичь. Вот так вот, в общем, и родился. А бабка нарекла меня Зимбабве Гю, а Бояранг – фамилия такая.

- Берите сливы даром, вот вам чек на ноль рублей. Удачи!

- Благодарю покорно.

- Ваша сдача.

Зима

- Кассир у вас отличный. Чёткий.  Сдачу дал с нуля.

- А как же чек? Чек есть у вас?

- Естественно. Держите.

- Отличный чек. Но сливы больше нет. Так вышло. Зима ведь на дворе. Какие нынче сливы. А что с работой? Всё еще хотите?

- Да ну её, устал я что-то. Колени крутит. Ревматизм.

- Я так и знал, что вы обычный самозванец.

- Правда ваша.

- Обнимемся как старые друзья?

- Охотно.

- Ну, прощайте.

- Что ж, прощайте.

Весна.

Ей только девять дней.

Но знают и поля и горы:

Весна опять пришла.

(Басё)

Лето

- Бояранг Зимбабве Гю, так меня зовут.

«Эй, товарищ!

Кончай истерику!

Вперёд!

На новые грабли!

Мы обязательно

Перегоним Америку…

Если догоним

Зимбабве»

(Владимир Маяковский)