Пьяное письмо бывшей и кое-что о Мишке

Наш Новый Год не по сценарию пошёл. А я ведь говорил. Так что уж теперь злиться? Когда сосед мой, Карпов Михаил, сумел так быстро и безбожно спиться. Теперь лежит обоссанный в подъезде. Торжественно, как на партийном съезде.

Душа моя, здесь брошены мосты на волю случая. Совсем не так, как в городе твоём. Я не успел желанье загадать, когда звезда падучая стремительно вонзалась в пустоту. А мы вдвоём так не хотели быть похожими на тех, кто ищет путь к спокойствию и лени. Чьи свечи не горят, а только тлеют. Чьи души — только листья на воде.

Деревья не отбрасывают тени. Меняется бессмысленный пейзаж. Фотограф мрачен. Вьюга сыплет иней на колени. И мой роман не выпущен в тираж.

Проклятый Михаил сорвал приход Снегурочки к детишкам. Всю ночь он так безудержно блевал, что те, боюсь, наделали в штанишки. И разбежались сворой кто куда. А Мишке похер. Похер Дед Мороз. По барабану тщетные попытки придать ему хоть сколько чистый вид. Воняет дико. Грязен и не брит. И нет счастливей грёбаного Мишки.

Я ёлку запалил, но хвоя не горит, а только тлеет. Как тлеет память о тебе, моя любовь.

В музее восковых фигур — пристанище бездушных, сегодня многолюдно. Зачем-то все глядят в застывший воск. Фотографируются с воском. Безрассудно желание людей придать пустому дню какой-то лоск. Им также безнадежно скучно, как коровам, смотреть на зарешеченный ангар и ждать, когда кубинская доярка им принесёт коробочку сигар. И понимать: такого не случиться.

Перрон вокзальный. Мчатся поезда. Вот так и жизнь промчится.

С тех пор, как ты уехала, ничто не изменилось. На то оно «ничто» чтоб не меняться. В вещах моих, конечно же, бардак. И сны от одиночества не снятся.

Тоскую? Знаешь, это перманентно. Хандра — черта характера для тех, кто и живет, и дышит незаметно. Тревожен взгляд, почти не слышен смех.

Но я теперь стремительно другой. Взволнованность сменило раздраженье. Смотрю на мост и вижу мост нагой. Такое же нагое отраженье.

Мне б с Мишкой забухать. Я позвонил. Он, сука, долго и невнятно извинялся. Сказал, что баба у него. Похоже, блядь. И снова я один, как перст, остался.

Вчера ходил на выставку каких-то там искусств. Смотрел картины пасмурного Гойи. Потратил кучу времени и вот, я вижу, что облезлые обои есть нервный авангард. А создал их твой кот. Который, между прочим, суть красавец. Он умудрился прямо на ходу мне гадить в тапки. Истинный мерзавец. Ты не взяла его с собой.

А мне одну совсем недавно предложили работенку. Три маленьких эссе на тему снов. Я написал про звёздную гребёнку, космическую пыль и легкость облаков.

Письмо моё отправлено не будет. Я сэкономлю время почтальону. Перо остынет. Забудет голова твой лик. Принадлежащий медальону.

P.S. А Мишка всё-таки пришёл. Мужская солидарность не даст похерить этот чёртов Новый Год. И я чихал на подленький сценарий. Вот я, вот Мишка, вот твой мерзкий кот. Сегодня пьём, а завтра в дельфинарий.