Упоротология вечера осени

Вот и вечер наступил. Или пришёл. Но не прибежал, а наступил и пришёл. В общем, вечер друзья. Трах бах, день собака исчез, а вечер кабальеро нарисовался, нагло так, как семь футов под Килем. Ну или девять, впрочем не важно, важно, кильку поймать. Особливо важно, поймать золотую кильку. Иначе алхимии не будет. А вечер без алхимии, как девушка с плоскостями, ну понимаете. 

Вечернуло друзья, да ещё как. Темно очень. Миллиард рублей в упор не вижу, аж зенки болят от напряжения, а денег не видать. 

Осень тёмная, хмурая, да сутулая. Сути в ней много - дожди, лещи, сухие калачи и ноги под пледом. А раз так, то вестимо, и вечер вечор сутулый, тоже полон сути и смысла без коромысла. 

В такой вечер тянет на баб, философию и прослушивание сказок любимой не бабушки. Кто что выберет, на вкус и цвет паразитов нет. Суть смыслов давит на сознание логосом кольца времени, да и всевластия, моя прелесть. Такие дела, такие помидоры в Китае. Квадратные амигос, как в Мачу-Пикчу. 

А перед сном накатишь чуть не чуть аква вита и начинаешь слушать последние известия вселенной. Кварк излучил, я принял. Без принятия нет сансары. Это путь товарищи к новому витку. Мало того, это тропа к весне духа, к новизне симфонии человека и парохода. Ведь добро должен принять бро, для эволюции чисел матрицы. 

А там и сон, может и в руку, а когда, да в мозжечок. Прямым хватом, как у Барабаса Алконоста. Главное, не храпеть, иначе тараканы обидятся. Они такие нежные. Заплачут пирамидами слëзок, да уйдут за линию фронтира, где Макар телят не пас, а только медведей гризли-резали. Сон без тараканов грустен, как пиво без солода. Не гоните их амигосы. 

А во сне такое видишь, что мозг постит фразу в ноосфере - да ладно, бро, чë реально, не, ну а чë. Он конечно провисает между нейронами, ну как курс тугрика по отношению к рупии. Да не рупь даю, а рупия, это деньги такие из Верхней Вольты. Железные и с печатью самого императора снов Бонифация Лекса. 

Только во сне мы летаем без крыльев и говорим "Ктулху жив" Замечали, или нет? Молчите и вы снова молчите, ну как эти, те самые. Словно не молчите, а мысленно считаете, сколько же плазмоидов в бороде йотуна из Муспельхейма. Интересно же, очень интересно. 

Но шоу вдруг закончилось. Вы проснулись, или вас проснули. Будильником или демократизатором, ну как повезёт, смотря где вы, на каком уровне инверсии шаров пространств. Вечера нема, одно всё окрест утреннее мерзкое. Хочется выпить, а нечего. В холодильнике только гадкая минералка. 

Душа грустит скрипкой лисой и скучает по магии вечера, где тюлени и олени поют песни старой Шотландии. А вечера нет от слова совсем. Только хаос светлости новизны дня. И мигрень. От печенек конечно, не от текилы, всё зло от печенюх. Цените вечер, пока он вас радует тетраэдрами романтики и кутежа. Он конечен. Веселитесь.