– Я тоже был когда-то писателем – он обратил внимание на блокнот в моих руках. – И что же ты написал? – Восемьдесят пятый псалом. Но тогда он назывался по-другому. Я не читать далее...
Максим подошёл к окну, склонился над подоконником, уперевшись локтями, и с тоской посмотрел на улицу. Дождь шёл уже неделю. А сейчас уже светает, и тяжёлые капли барабанили по карнизу всё читать далее...