Литературный портал Литкульт

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 6 записей на сайте).

Голосование проходит по классической для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший рассказ - первое место... худший (по вашему мнению) - третье место.

В целях сохранения анонимности голосования, просим в комментариях оставлять только критику/мнение конкретно по текстам, не обозначая свой рейтинг.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Тема матча: Человек, который помнит то, что ещё не случилось.
Максимальный размер текста: 5000 знаков с пробелами.

Голосование продлится до 5 июля.

София Отеро

Было или не было, вот в чём вопрос

Нахом проснулся после тяжёлой ночи.
"Вчера, было что-то нечто" – подумал он вздыхая после пробуждения, сидя за столом с горячей кружкой чая.
Его чай всегда был без заварки из-за аллергии на травы и разные запахи, поэтому его опасения "закинуть пакетик" были оправданы.
"Белая роза 100 градусов" – назывался его уже привыкший организму напиток.
***
Утро началось очень бурно.
Проснулся до звонка будильника, выспался, подгорела яичница, неожиданно приехала половина родственников "в гости, мимо проезжали", играющие в игрушки и бегающие по всей квартире племянники случайно разбили стекло в стеллаже, где находились книги, поступало несколько звонков и предположений на сайтах "Avito" и "ВКонтакте" о вакансиях работы
-"Увидели ваш профиль (или резюме), заинтересовались вашей кандидатурой", приходили короткие сообщения от друзей и знакомых: -"Привет, сегодня на природу поедешь? ",
-"Здарова, как насчёт рыбалки в ночь?",
-"Как тебе предложение отдохнуть?"
– даже от тех, с кем давно общение сошло на нет.
"В полнолуние как все с ума посходили" – подумал молодой человек, лет 26, ближе к обеденному времени – "ещё полдня не прошло...".
***
На сегодня была запись у трёх клиентов в автосалоне, запланировано написать парочку, вторую текстов для марафонов и конкурса для писателей, проехаться по магазинам за продуктами и "что-нибудь ещё посмотреть", а вечером в спокойной обстановке подготовиться к завтрашней стажировке на новой, основной работе.
Опыт у него уже был, программистом и гострайтером.
"Академический Призрак" – был подписан его аккаунт на фрилансе (автор на заказ любого происхождения).
"Ещё починить стеллаж, ну сорванцы" – размышлял потягива свой прозрачный "чай" Нахом.
***
Ближе к вечернему времени, наконец проводив родственников "заскочивших на чаёк", "А. П." сел за рабочий стол принявшись дорабатывать заказной проект по физике и лабораторную практическую работу по информатике для студента.
"Сохранить. Прикрепить. Отправить.".
Предоплата была давно внесена, работа добросовестно вовремя готова и отправлена заказчику.
"Оплачено" – высветилось на большом компьютерном экране в зелёном квадрате с галочкой.
***
"Как же я уснул... Вот это меня отрубило. Бешеный день" – подумал он допив воду, встал и отправился в гостиную с мыслями сделать замеры, на месте где уже было разбитое стекло в виде узора "звезды и голограммы".

-Чего?! – произнёс вслух громким шокирующим голосом.
На месте стекла в стеллаже стояло стекло.
Не было разбросанных игрушек, накрытого неубранного стола.
Никто не мог навести порядок и уж точно вставить стекло за ночь - был уверен молодой человек, оставив всю уборку "на завтра".

Запах чего-то подгоревшего вдруг начал усиливаться. Нахом недолго принюхавшись, решил что это идёт от соседей, поморщился и вернулся на кухню где оставил телефон.
На плите сгорела яичница.

Теперь он явно не понимал происходящее.
Не убирал вчера за гостями, точно не чинил стекло, всех проводил, в сегодня не собирался даже жарить яйца потому что вчера они закончились, даже посуды не было в раковине.

Взяв телефон, набрал номер матери, готовый уже отчитать её за привычку "всё привести в порядок", как на том конце послышалось:
- Милый, открывай. Сюрприз! – и раздались короткие гудки закончившегося разговора.
Удивлённый парень осторожно подошёл к входной двери, посмотрел в глазок и открыл.
- Мы мимо проезжали, решили заглянуть на чаёк – ласково проговорила цлыющаяся мама и подняла в руках торт.
- Опять? – спросил хозяин квартиры.
- Пол года, тебя "опять"? Совсем по родне не соскучился обормот со своей работой – заходя в квартиру, пробурчал отец.
- Принимай гостей – пролепетала беременная сестра, стоявшая между двух сыновей и мужа.

Вчерашнее утро повторялось.

"Нужно проверить сайты" – подумал Нахом с неизвестным чувством дежавю, которое ещё не случилось.

Ана Хара

Просыпаюсь с ледяными руками, сердце бьётся неровно и быстро. Хочу пить, встаю, иду на кухню.
... Это уже случалось, мне не хочется ещё одного повторения. Говорят: вот если бы было так, а не иначе... Не может быть иначе, когда всё произошло именно так, как произошло. И ты ничего не сможешь изменить. Никто не придумал, как остановить финал.
Всё заканчивается. И это не фигура речи, как, к примеру — любовь до гроба.
Как можно помнить то, что ещё не случилось? Словно ты живёшь не первую по счёту жизнь; опыт или интуиция — назови как хочешь. Но я точно знаю, что будет дальше, что за чем следует; погрешность в словах или действиях невелика.
Я ненавижу эту свою способность, и единственное средство избежать предрешённого будущего — пойти в другую сторону, по дороге, которая страшит, ведь она незнакома, опасна, непредсказуема. Всегда хочется верить, что пронесёт, как-нибудь обойдётся. Но нет. Проверено.
В памяти всплывает фраза: всё, что ни делается, всё к лучшему. Выйти за границы — к лучшему. Например, выйти из достатка, из привычного образа жизни, из стабильности — к лучшему? Можно поспорить, но зачем. В любом случае это означает спустя некоторое время вернуться в точку, откуда вышел. Это движение по кругу. Напоминаю себе ослика, который вынужден крутить мельничные жернова. Ослик не может избавиться от шлейки, но я же могу.
Собственно, чем я занимаюсь? Уговариваю себя что-то поменять, чтобы не случилось неизбежное? Тут два пути: либо продолжать плыть по течению, либо менять направление движения. И тут начинается: была бы я помоложе... была бы я сильнее духом... была бы я целенаправленнее... Но какой силы должна быть угроза, чтобы хотя бы испугаться и побежать прочь? Уж не говоря о том, что поменять что-то сознательно.
Чем больше слов, тем меньше желание что-то менять. Вот сейчас попью воды, твёрдо скажу себе : "Завтра!" и пойду спать.
И ничего не изменится, потому что всё сгладится, успокоится, отдохнёт. Неизменным останется одно: я точно знаю, чем всё закончится, когда ничего ещё не случилось.

Марти Кордеро

Начинающий сценарист

Каждое утро я вижу одного и того же человека. И речь идёт не об отражении в зеркале, а совершенно о постороннем мне человеке. Удивительно то, что прежде чем мне его увидеть, я приезжаю почти восемьдесят километров на машине. Если быть точным, то восемьдесят семь, которые тянутся из одного города в другой, по объездным дорогам и неведомым закоулкам промзоны, где из живых душ бегают полуголодные собаки и грустные, замученные люди. Бредущие на работу с грузом печалей и забот, мечтая о счастливой жизни в день зарплаты. Да, вы все правильно поняли, я каждый день проезжаю восемьдесят километров по дороге на работу.

Но опустим эти детали про километры и вернёмся к этому человеку. Он не луч света в тёмном царстве, с пятым размером груди и широким декольте, чтобы притягивать к себе внимание. Это обычный мужичок, как и многие другие, идущие на завод с опущенной головой.

Внимание, всегда привлекает какая-то загадка. Что-то необычное, выбивающееся из нормы привычного мира. И за то мгновение, которое я пролетаю на машине мимо этого человека, невозможно заметить, что-то необычное. Но со временем я стал замечать, что почему-то именно на него я обращаю внимание. Подсознание цепляется взглядом за него и пытается понять почему? Почему именно он?

Дописывая это предложение, я вдруг поймал себя на мысли, а о чём же может подумать читатель? Почему вдруг автор, который, по-видимому, мужчина, вдруг обращает внимание не на женщину с широким декольте, а именно на невзрачного мужчинку? Ответ простой, в промзоне не ходят женщины с декольте, они свою грудь пятого размера тщательно скрывают за грубой рабочей робой. Да, бывает, что смелые и неопытные экземпляры периодически щеголяют летом, невзирая на риск оказаться зажатыми в кустах, и остаться наедине с группой поклонников, которые не упустят шанс осчастливить её, оказавшись вместе с ней на первых полосах хроник происшествий. 

Но и эти детали мы опустим тоже. Привлекает он моё внимание одной незаметной особенностью. Он, озираясь по сторонам, вдруг начинает говорить сам с собой, дополняя обрывки слов резкими и хаотичными движениями рук. Иногда он выдаёт бурные спичи с яркой и запоминающей жестикуляцией. Иногда это просто тихое шевеление губами, с лёгким подёргиванием головы в сторону правого плеча. Иногда он опирается  спиной о дерево, закатывает глаза вверх и выстраивает руками воздушные конструкции как заправский лётчик, который тренирует свой полёт на земле. И изо дня в день, пролетая мимо него на машине, я вижу этот живой театр одного актёра, причём я был уверен, что он даже не подозревает о существовании зрителя – меня! Он не играет – он просто живёт свою роль. Он каждое утро проговаривает свой план на день. Руками упаковывает слова в лаконичные предложения, которые, вероятнее всего, хочет с гневом выдать своим коллегам, а возможно и начальнику. Но злится на себя, вспоминая, то, чего ещё на самом деле не произошло, остывает и бредет на работу.

Два слова о его внешнем виде. Это прилично одетый мужчина лет сорока пяти, всегда в чистых и глаженых брюках, светлой рубашке, с небольшой сумкой наперевес. По нему видно, что он порядочный семьянин, который в обед питается домашней едой из баночки. Но и это, мне не помешало однажды подумать, а не «того ли он?», не тронутый ли он умом?

Но сегодня моё мнение о нём изменилось. Я встретил его ещё раз, но не утром и не возле работы, а в час пик на центральной улице города. Стояла знойная жара, кондиционер не справлялся, а дымка от асфальта поднималась наверх, обволакивая теплым облаком пыли стоящих на пешеходном переходе людей. Я медленно подъезжал к светофору, пробираясь сквозь пробки, как вдруг в толпе прохожих я обратил внимание на знакомое мне лицо. Он стоял чуть в стороне от всех, что-то активно говорил. Мне даже показалось, что он ругался, тыча пальцем в сторону небольшого грузовичка. Размахивал руками, как будто измерял коробки, перекладывал их с места на место, смотря по сторонам. Когда же людей стало меньше, он добавил ноги. Стал делать крупные шаги, приседать, словно переносит тяжести. Быстро двигать руками, как будто подбрасывает горячую картошку. Затем вдруг закрыл лицо руками и замер. Лег на землю и прижил ухо к асфальту. А я всё это время с восторгом наблюдал за ним и думал, как мне, начинающему сценаристу передать словами образ поведения этого человека, его взгляд, мимику, жесты, искренность переживаемых эмоций? Его движения, которые, несмотря на всю архаичность, смотрятся органично и правдиво! Передать так, чтобы режиссёр почувствовал меня, почувствовал моего героя и передал все бурю моих эмоций зрителю.

Но в этот момент зрителем стал я. Когда маленькая легковушка на большой скорости, не останавливаясь на красный свет, влетела в грузовик. От удара, через лобовое стекло легковушки вылетела молодая девушка, а из грузовика картонные коробки. Через мгновение машины загорелись. Наш герой не медля ни секунды, перепрыгивает через ограду и начинает ловкими движениями откидывать коробки от девушки. Какие-то попадаются тяжёлые, он приседает и с силой оттаскивает их в сторону. Видно как из них что-то течёт, видимо алкоголь. Пламя разгорается сильнее,  он откидывает от девушки горящие куски картона, затем прижимает ухо к её груди и начинает делать искусственное дыхание. Мгновение и девушка начинает дышать. Он улыбается, поднимает её на руки и относит к тротуару. Стоит, смотрит на неё, что-то шепчет губами, подергивая шеей в сторону правого плеча, повторяет те же движения руками, как будто ругается, тыча пальцем в сторону догорающей машины. Затем смотрит на часы и быстрым шагом, уходит в направлении входа метро. Но перед тем как скрыться, он замедляет шаг и так немного, почти полу боком оборачивается, пристально смотрит на меня, и медленно покачивая головой, прикладывая указательный палец правой руки к губам,  улыбается и исчезает в дверях метро.

Да, рассказать я про него не могу. Но вот написать о нём мне ни кто не запрещает. И если вы, вдруг увидите, когда то такого человека, то знайте, он не сошёл с ума, он просто знает, то чего ещё не произошло!