Джон Сноу — Родрик Кассел — Маргари Тирелл 28:23:31 (поединок завершён)

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Голосование продлится до 17 августа включительно.
Тема дуэли: Печать города

Джон Сноу

Ощущаю печать, ты – мой город, мой сладкий миф.
Нас, возможно, не будут венчать, тем не менее, мы одни
из хранителей уличных грёз и двояких фраз.
Городской серпентарий, как водится, не для нас.
Перекрёстки впечатать в следов гортань,
просто частью тебя в одночасье стать,
проходить по дворам и окраинам. Быть
отщепенцем – но только с тобой – любым.
Город жадно вплетает своё нутро
в наши мысли, слова. Бессердечность троп
нас не трогает. Путь от порога до
понимания близости – путь от «до»
к «си»: тернист, неспокоен, но величав.
Ты – мой город, мой мир и моя печаль.
Отпечаталась в сердце весенним днём…
Спи, родная. Всё прочее – на потом.

Родрик Кассел

Когда над городом грянет старая каланча,
И в доки массово наплывут мастера меча,
Ты осознаешь свою причастность, ты тоже часть,
Но город с ужасом вскроет пятую уж печать. 

В Курасте лето, со всех сторон дребезжат шмели,
Смеются дети, играют с лодками на мели.
А в глубине на беду будильники завели —
На утро злом заготовлен выход из-под земли. 

Ты выспись лучше. Да, не в обиде, но в тесноте.
Быть может, кто-то из спящих рядом сегодня — те,
Кто чист душой, как и всей оберткой ментальных тел,
Но есть и те, кто по злу неистово фанател. 

Мелькнет заря, задымится порохом из ворот —
Настал тот час! Ты со злом к Диаволу... за добро?
За жизнь? За клятвы? За мир? Законы? За поворот —
А там ты — зло, ну, а зло — за правду, наоборот... 

Когда над городом грянет старая каланча,
И в доки массово наплывут мастера меча,
Почувствуй, правда на алтаре рождена в свечах,
Иль всё же небо лежит обузою на плечах?

Маргари Тирелл

Потерявший дневной запал,
Город мается, но не спит.
Ты доводишь молчание ровно до тех высот,
Где никто до меня не ступал,
Никогда не устраивал спринт -
От которого может мигрировать горизонт.

Поднимаюсь бесшумно вверх,
К оболочкам твоих теней,
Обрезаю все то, что с корнем давно вросло:
Все, что цену имеет, вес -
Чем весомее, тем темней,
И тем легче вживается в тонкое естество.

Позволяешь войти в свой мир,
В тишину безотчетных снов,
Где граничит молчание с истинной немотой. 
Твои тени, как скользкий вихрь,
Сквозь распахнутое окно
Проведут узкой лентой комнат, и мимо той,

Где ссутулившись ты сидишь
В эпицентре самоборьбы.
Прочь от всех обезглавленных львов запрошусь назад.
И, незнающий середин,
Ты позволишь,
Сам сон…
рябит…
Сон, в котором Далила сброшена на асфальт.

Город сделает вид, что спит.