Конкурсная проза - Плавающий курс (Автор №28)

— Дяденька, дяденька! – в окно джипа постучали.

Баблищев опустил стекло, и скривился: он не любил попрошаек. Ещё и в обносках, еще и суёт что-то в окно… Зелёный, как назло, не загорался.

— Ну, чего тебе, малая?
— Дяденька, купите листики! – девушка хихикнула и помахала букетом из кленовых листьев. — Недорого отдам, возьмите!
— Тоже мне занятие нашла… –поморщился Баблищев, и сплюнул в окно. — Давай-давай, иди отсюда.
— Но, дяденька…
— Работу себе нормальную найди, дура, – заржали охранники на заднем сиденье. – Или к нам садись, покатаемся… О! Поехали? Точно! Садись, давай, кому говорят!
— А ну замолкли, жеребцы. – Баблищев выкинул окурок и поднял стекло. — Нас люди ждут, а им лишь бы… Дебилы, смотрите у меня…
— Да всё ровно будет шеф, чего вы…
— Ша.

Джип рванул со светофора и исчез за поворотом в тумане.

“Вот же твари, а…Достали всё-таки, а…
Голова раскалывается…И Гарика положили, и Толяна…
Стоп… Я жив? Как? Не может быть…”

Баблищев застонал, с трудом разлепил глаза и приподнялся.

Ночь. Туман. Где-то впереди раздавался плеск.

“Река… Куда это меня завезли, а? “

Он встал и похлопал себя по карманам. Ствола не было, да он и не ожидал его найти. Зато кошелёк, толстый, набитый кошелёк был на месте. Баблищев открыл его и усмехнулся.

— Вот же лошары залётные, ты подумай! Найду, даже мучить не буду, сразу завалю, наглухо.

Стоять на месте было холодно, и он пошёл вперёд, к реке.

“Хоть понять, куда занесло-то… Может, шашлыки кто жрёт, подскажет, или там лодку найму какую-нить…Ну или так возьму…”

Выйдя на берег, он действительно сразу увидел лодку, правда рядом с ней стоял какой-то бородатый мужик с палкой, и уходить явно не собирался. Баблищев пожал плечами и достал кошелек.

— Э, братишка! Не меня ждёшь? Подбросишь может, а то я тут застрял внезапно. Деньги есть, не вопрос.

Мужик пронзительно посмотрел на него, и ткнул крючковатым пальцем в табличку на борту лодки.
“Переправа Москва-Аид. Тариф: десять листиков”