Сфинкс

.скажи — в чем разница между флудом и публикацией здорового человека К утру мой ответ превратится в тыкву, я знаю.
Но все-равно отвечу.
Если только кто-то почувствует себя здоровым человеком, он тут же начнет флудить. От избытка здоровья.
Больной говорит мало и только по самой сути. Если ещё говорит. Речь больного ценна, если это не бред умирающего.
Но беда в том, что мы не понимаем, что уже умираем. Поэтому и несём вмякую чушь, тратим время на пустые игры.
Кому нужна публикация здорового человека?
Анамнезу «здоров»? Но это же хуже самой смерти.
Смерть — лучший учитель поэзии.
Она знает жизнь.

Ты узнал что ты ищешь? А можно без этого? Понимаю, что я могу и не реагировать. Но и чтобы спросить, нужен повод. Что вот это значит — узнал ли я, что ищу. К чему это?
Мне вот намекают на систематический флуд. В принципе, справедливо. И я пришел сегодня, оставил комменты в рамках.

Давай вот лучше ты мне скажи — в чем разница между флудом и публикацией здорового человека. Мне интересно. Я не втыкаю. Ты тут вроде как обосновался.

Самая красивая музыка — тишина.
Звуки, слова, прочее — лишь её неправильный перевод.
Как и эти слова — банальность.

Когда мы слушаем что-то с на большим доступным нам вниманием, мы не придаем значения словам, звукам, смыслу, мы вслушаемся в паузы тишины между символами. И если эти паузы честные, нас к этому влечёт помимо наше воли.

Ты узнал что ты ищешь?

Зачем о музыке писать? Не надо о музыке писать. Музыка это новости. Не телеграм каналы следует слушать, а музыку. Узнаешь, что творится.

Сиськи — иллюзия.
Музыка вечна.
Надо писать о музыке.

Предлагаю флешмоб. Мальчики пишут о сиськах, а девочки о письках. Остальные о радуге.

Браво, чо.

Ленька бы обзавидовался твоему эксу.
Сисьги — везчь.

Напишите о сиськах. Что вам этот сфинкс.

О, сиськи!
О перси, вы усладой преисполнены.
Что путника в годах, что малое дитя — В правах равняете вы — сиськи!
Итог трудов самозабвенных и созерцанья прелесть — В сосцах набухших.
Так преступленье же к памирам вашим не припасть
И не пропасть во пропасти вершин.
О, сиськи!
Вы рождены питать поэта, не дитя.
Лишь он оценит, восторгаясь пытке
Осознанности красоты.
Поэт погибнет, не вместив всю нежность недр,
И уподобится младенцу
На миг, чтоб записать неровность строк.
Овалы рифм скруглят стыдливость формы.
Но пропадет вершина до поры,
Искрясь, бликуя,
Сетчаткой вен маня, прожилками тоскуя.
О, сиськи!
Лучше б мял поэт почаще вашу суть,
Без трепета, без чувства и без фальши.
Так вы быстрей отдались бы познанию и в вожделенье рук
Поверили быстрей, чем в обещанье звезд пустых.
О, сиськи!
Вы грустите, что же.
Поэт непостоянен, но, похоже,
Весь мир, как малое дитя,
Припал к сосцам дождя
И упоенный сник, клонясь ко сну.

но стоит ли смотреть в глаза сфинксу?
квестчен