Просмотров: 1222
Комментариев: 60
Тип публикации: Критика
Рубрика: любовная, религиозная, тёмная поэзия, философская, экспериментальная поэзия
На меня с нажимом валится Вселенная –
торжество беспощ(и ад – ной!) ночи!
Как ветвится небо кроною сиренево!
До чего же я коричневый пенёчек!
Обнимается мной балочка крылечная:
гну фантазию, к фальшивке едкой липня.
Я в пижаме, вся облеплена сердечками,
на приёме у призревшего звук ливня.
В полдень августа мороженым отшвырнутым
растеклась по лику харя, как по блюдцу.
Что глаза, а не бездонные морщины там,
капли частые напомнить тучам бьются.
Боль хвостом не ящеркиным гонится,
бега нескончаемость предвидя.
А душа швыряет в небо платья голоса,
на балкон его же связок выйдя:
«Я, простынка на прищепках
над обрывом всего света,
заклинаю: будь!
Наизнанку воплей тщетных
не дозволь, иначе все-то,
стоит смерти в руки пульт
взять…»
…………………………….
Нет.
«Будь!» – лучом растущим просьба
мчит, ища заветный купол,
что заверит: есть!
И взовьётся мигом простынь:
мы – не сброд набитых кукол:
умер – но не весь!
«Спрячь его себе подмышку,
есть когда ты, Бог!
Нашепчи ему на ушко:
есть моя любовь!
И о том, разбив о балку
лобик свой, прошу,
чтоб ему там – чтоб не плакал! –
было хорошо!
Мух на стёклах мониторю,
солнца бликов танцы:
может, где-то знак
от него?
Не позволь, чтоб крематорий
был конечной станцией,
а вовне
никак,
ничего».