Просмотров: 602
Комментариев: 38
Тип публикации: Совет
Наждачный поскрип января,
лиловый заоконный холод.
огни неона зло горят,
я пуст, как будто бы прополот.
На мандаринной кожуре
зима настаивает водку.
Я в этом веке, как в норе.
Нет, хуже, – как в подводной лодке.
Срываю маску – в забытьи
я растранжирил полстолетья.
Зарубка на шальном пути,
вся жизнь сквозь призму междометий.
И замусоленной душой,
салютной верой, сном о чуде,
я новый страшный на постой
пускаю год… и будь что будет.

