Я тебе о любви никогда и не говорила. 
Выходи на балкон, прогуляемся по перилам, 
или просто посмотрим на розовый горизонт. 
В уши звуки шипят - то согласные, то не очень, 
с верным выводом: в сказке конец - как продукт, испорчен, 
а сначала её переписывать не резон. 
Что ты морщишься, милый, как будто хлебнул рассола
вместо кофе и день твой рассыпан, перетасован?
Даже солнце не вcходит, вцепившись в подъёмный кран.

Выходи на балкон, мир прекрасен и неизведан. 
Разложи по пакетам проблемы свои и беды
и засунь в долгий ящик, чего их перебирать?
Если честно, принцессы в кудельках сейчас не в моде. 
В кружевах и атласах по нашей лихой погоде 
не спасут лимузины и пафосный горностай,
если тащишь авоську с лопаткой единорога, 
или с чем-то таким же, возвышенным, до порога
однокомнатно-сирых дворцовых хором. Листай
эту сказку в начало - корона не жмёт? А кресло
стало троном уже или в нём всё ещё не тесно
обниматься, дурачась, и пить по субботам чай?

Ладно, пафос зашкалил, принцессы и принцы в коме, 
мы стоим на заваленном хламом сыром балконе. 
Почему же так плохо? А впрочем - не отвечай...