Просмотров: 116
Комментариев: 13
Тип публикации: Публикация
Я не писал тебе лишь потому, что умер.
Родиться бы синхронно, в один год, среди цветов другого мира
Чтоб потреблять вино
И суетить бразды деторожденья.
Мы ехали бы на велосипедах, рождали бы медведей.
Они бы ели мёд и славя светлый мир,
Планировали новые дела, и новые медвежьи свершенья
На поле разума, стихов, грехов прекрасных.
Я там лежу. Во льдах. В ста километрах от меня лежит Петров,
А Сидоров – все ближе к полюсу
В его глазах – стекло. Лучи погасли. Даже выспренный пингвин
Не повернулся, мимо проходя
Мы вышли, потому что Полая Земля
Нам вызов бросила, сказав: вы – дети похоти Пророка.
Моя семья – цветы, поля, и реки, и главное – покатый,
Словно горб художника – ершистый полюс.
Когда-нибудь придет Раджабовна и свечку принесет.
Я стану наравне с поэтами, чей голос знали стеклотары
Так много лет, пока Левиафан таился, завернувшись в занавески,
Такие пыльные, такие легкие на вынос в тощей кружке.

