Литературный портал Литкульт

Далёкий мой, я не плыву к тебе:
бриг обветшал и перетёрлись снасти...

... на старой карте точка Б - Тибет, 
укроюсь там под Крышей мира – здрасьте! 
Из точки А - панелька, лифт, подъезд - 
я выхожу и шлёпаю по лужам. 
Сидит на крыше утро, звёзды ест, 
икает и ни с кем вокруг не дружит. 
В кармане куртки спит б/у тоска, 
рюкзак со скарбом трёт привычно плечи. 
Исписано так много разных карт - 
Тибет на каждой ноликом отмечен. 
Логичней вроде крестиком, но нет: 
опасно это - им в игре без правил
безбожно крапит свой парад планет
гадалка жизнь, о будущем картавя.
Мол, этот путь не стоит начинать: 
дороги дрянь - то рытвины, то кочки, 
и только выдающимся чинам
соломку стелют.
Вижу след сорочий
на первом нерастаявшем снегу, 
как будто иероглифы рассказа 
о том, что всё, возможно, будет гуд -
когда-то же бывает в жизни гуд,
пусть хоть чуть-чуть и далеко не сразу. 
Далёкий мой...