Просмотров: 74
Комментариев: 6
Тип публикации: Критика
Рубрика: тёмная поэзия, философская
Приходят юноши с тетрадями,
садятся в круг. Горят огни.
Одним - овации и звания,
другим - что рифма западни.
И ты стоишь с листом исписанным,
где нерв сквозит, где пульс дрожит,
но судят здесь не по запискам,
а по тому, кто дольше жил
внутри прихожей, в тесной нише,
где курят мэтры и жюри,
твой яд, твой кубок - третий лишний.
Здесь ценят свет чужой зари.
Здесь имя - лестница, а текст -
не повод и не суть.
И если ты пришёл повеситься
на крюк внимания - забудь.
Здесь свой закон. Он не в пенатах,
не в красной книге, не в суде.
Он - в том, как медленно и сжато
тебя не узнают нигде.
Ты не сердись. Пиши. Строка
сама найдёт, кому звучать.
А не найдёт - теки, река,
впадая в собственную пасть.
