Литературный портал Литкульт

меня выталкивает нахер
из контуров картины дня.
с кем ни был в трахе я, во прахе - 
сегодня там уж нет меня.

меня швыряет и бросает.
сегодня пред иконой бью
чугунный лоб, а завтра, чаю,
совсем кого-нибудь убью.

сегодня говорю о чувствах,
а завтра просто прогоню.
стихи - последнее искусство,
алмаз в паскудненьком меню.

и ничего не задевает,
моей души не тормошит.
я от томления зеваю,
тоскую, что сюда я вшит.

стремлюсь уйти, сбежать, стереться,
и только сердце все стучит.
больное раненое сердце,
что по обычаю горит,

хотя вокруг - лишь пепелище,
насмешка для минувших драм.
и сталкер средь разрухи ищет
стоявший здесь доселе храм.

да, апокалипсис сегодня - 
оно и ярче, и страшней.
как из какой-то подворотни
идет мудак за ручку с ней.

глядит в ее воловьи очи
и говорит про океан,
а сам того, поди, и хочет - 
промежду булок и в шалман.

понятна утренняя дрема
весны, где мир столь одинок.
и в этой музыке черемух - 
ни жизнь, ни смерть, ни черт, ни бог.

земная удаль расплескалась,
электорат таща ко дну.
а оставалась только малость - 
дожить минувшую весну.

увы, увы. все неизбывно
и невозможно до конца.
врезаются рассвета бивни
в румяность постного лица.

и там встречается эпоха
ночная с новым глупым днем,
и если нам не будет плохо,
то мы тем более умрем - 

от, верно, жирного комфорта,
где не развешено белье.
где открываешь ты конфорку
на медленное - и адье.

смешно все это говорить и 
еще смешнее сочинять.
обремененные, придите - 
я успокою, вашу мать.

и мы глядим, глаза потупив.
растут столетние дубы,
как бы расставленные трупы
равновеличья у судьбы.