Литературный портал Литкульт

Кому чего, а мне - под хвост вожжу. 
Привязанный за лапку солнце-жук,
вися на небе, пышет грозно жаром. 
А у меня веснушки на лице, 
футляр со скрипкой и благая цель
прожить хоть день без поводов для жалоб:
учителей - витала в облаках, 
соседей - вновь побелка с потолка
летит вовсю, как тот корабль на рифы. 
Кому чего, мне ж – планы и мечты: 
То южный полюс, то пески пустынь, 
в друзьях - герои скандинавских мифов. 
На скрипке ною, падежи учу, 
а в голове - как сделать в тундре чум, 
где можно бить в тугой шаманский бубен, 
зачем делить углы напополам, 
как высоко летает параплан, 
бывает ли медведь спросонья буен… 
Никак не втиснуть в правильный шаблон
меня такую, и идёт на слом 
привычный мир, и будет только лучше!..

"Геолог? Что ты! Не сходи с ума! 
Юрист и точка, что тут понимать?! 
Иди к себе". 
Потёртой кукле Луше 
шепчу "не вышло" в 25-й раз. 
Судьба ко мне то в профиль, то анфас, 
а то и вовсе повернётся задом. 
Мечты на стоп и в планах всё вверх дном. 
А солнце - просто жёлтое пятно, 
не оттереть, хотя и очень надо, 
чтоб не слепило и не жгло глаза. 
Несутся дни с вокзала на вокзал, 
от - не срослось, до - это просто бывший. 
Не попадает мне вожжа под хвост, 
стучу по скрипке тощим пальцем "SOS!" 
Но почему-то никому не слышно.