Литературный портал Литкульт

Бог не может пробиться сквозь выкрики ваших молитв. 
Помолчите минутку, у Бога ведь тоже болит.
Мобповестка на Сына. Такие, значит, дела. 
Ведь Мария при Ироде мальчика родила. 
Как обычно, кто-то из ушлых донёс царю:
Хочет трона, мол, знаю, что говорю. 
Но пока за твоею спиною Рим, 
Будешь, царь, достославен и невредим. 

У тебя во дворце всё не хуже, чем у людей. 
Слава Ягве, не эллин, не варвар - а иудей.
Смачны брашна и тучны твои стада... 
Разве только пророк какой забредёт сюда. 
Обличитель порока, да кто пустил на порог?! 
А вот мы его на конюшню - публично пороть! 
А вот мы его, оборванца, - Ату, Ату! 
Ты гимнастке - за ради танца - сбывай мечту. 

А мы держим парадный выезд, партийный съезд. 
Рим не выдаст - Синедрион не съест. 
С нами Ягве, скрижаль Завета (так что ж, что Рим!) 
Ну как кто опровергнет это - приговорим. 
Долго ль поукорачивать языки! 
Все на памятке завязаны узелки. 
Всех повыловим по овинам - на мобучёт. 
Скажем им, меч повинную не сечёт. 

Скажем им, по денарию в день на счёт,-
Мать сама к десятнику приволочёт. 
С панталыку циферка не одну свела:
На денарий в Урятии живёт полсела. 
Ты от трона подальше юнцов держи, 
Пусть идут удобряют поля для ржи. 
Редкозёмы нынче совсем редки. 
Слава Ягве, придуманы передки.

Из цикла Перпендикулярности