Литературный портал Литкульт

Обстановка такая: 

серое небо - треснувший потолок.

Пылью сочится из раны навстречу свету

дух повидавшего старого дома,

пятиэтажного деда.

Пыль оседает на мне,

опускается возле ног.

Кружит ведома порывом подвального ветра.

Первый этаж, беззубые щели в полу. 

Я  безнадёжный и юный,

до страшного бледный...

Просто вдыхал этот дух как мог.

Как золу 

вытирал, комодов, рам

и ругал его, и ругал, и ругал, и ругал...

Сам врастал каждой мыслью в кирпичные старые стены. 

Врастал как лишай, как мох,

как винтик его системы. 

Обстановка такая глупая:

Я виню невиновный дом, 

в том

что он

беспросветно и страшно стар.

Что пылит нафталином из ран.

Что трещит и кряхтит мой дом.

Только дом ли виновен в том,

что я стены заляпать не смог? 

Что живу и плюю в потолок? 

Что меняя сезон за окном, 

Я как псина скребусь в "милый" дом? 

Не желаю расти и менять,

хрен с ним жизнь, 

но хотя бы кровать! 

Не умею ни в быт, ни быть...

Только ныть, сука!

Ныть!Ныть! Ныть! 

И опять я гляжу в потолок,

и врастаю - 

Лишайник, мох...

2019