Прогулка

Мы бежим через дорогу
под перезвон
электронных синиц
запертых внутри светофоров.
Живых желтогогрудых
пока не слыхать:
для них ещё слишком морозно.
Поворачиваем направо
и шагаем по бело-голубому
слепящему тротуару.
Слева от нас — гряда
низкорослых сугробов.
Колючие —
сложены из осколков
прессованного снега.
Кто их автор: маленький
трактор снегоуборщик
или команда дворников?
Но ни тот ни другие не знают,
что теперь под ногами
прохожих — цепочка
из горбоносых профилей.
Это сугробные тени,
похожи на уродцев Босха,
окруживших Иисуса
на пути к Голгофе.
Они и сейчас с любопытством
вытягивают шеи...
А мы всего лишь идём на горку,
которую сами создали,
скатившись в парке
в овраг на синем
брезентовом "пончике".
И всё равно, что, возможно,
видят нас счастливых
пассажиры
уходящих автобусов.
И всё равно, что мне — сорок.
Ведь тебе —
почти четыре.