Мама.

Тяну я за ниточку шрама,

Кровит. Кровит.

Тоска моя не проходит, мама.

Средь этих плит

Блуждаю кладбищенских -

Давно не была -

Богатых и откровенно нищенских

И холмика у ствола

Какого-то усталого дерева,

Вцепившегося корявой рукой

В кусочек неба, ему доверенного.

Хранит покой

Двух метров выданной территории

И вглубь полтора -

Согласно санитарной теории,

И ни кола, ни двора

Ни у богатых, ни пафосных,

А только и есть, что мы

С грузом некстати сказанных

Слов, что чернее тьмы.

Мама, ну не живётся мне

В беззвучьи твоих молитв,

В безмолвия отзвуке.

Мама! Кровит.