«Скорее, скорее! Самолёты не ждут, Робинзон,
самолёты никогда не ждут»
Х.Кортасар «Прощай Робинзон»



Самолёты не ждут, Робинзон, никогда не ждут.
Задвигается трап, и настойчивый гул турбин,
превращает естественное в бытия абсурд,
в чистый взлёт за туманность судьбы – эпицентр причин.

Но пока неоставленный след, словно сон в снегу,
фотокарточкой вклеен в твой социумный альбом,
ты один на один с этой копией, я не лгу -
ты на всех парусах устремляешься в мёртвый порт.

То есть, там как везде:
говорки чьи-то ловит слух,
ряд торговый, и ряд покупателей и зевак;
по ночам, отличая воров от кабацких шлюх,
свет Луны освещает его закоулки.

Так –

он похож имитацией жизни на жизнь саму,
даже запахи те же, и тот же поток людской,
только, ты приглядись, каждый топчущий землю — жмур,
единица, забывшая круг совершенства – ноль.
Ткань, которой узор постоянства присущ, не рукой вплетён
не коснётся их тел никогда, Демиурга злак
мир проекций наполнил, но нам завещал Платон:
- Наши души — вершины, а то, что их вне — бардак.

Даже, меньше того, «бардачок», где скопился хлам,
где «бычок» и condom присоседились в полутьме,
я за то, чтобы быть с ними рядом гроша не дам,
впрочем, грош этот тоже не нужен тебе и мне.

Эта истин иллюзия - списанный кем-то лист,
человечества глина, мой вдумчивый аргонавт,
на сосуде земли налипает, как будто, слизь,
о себе возомнившая больше, чем есть она.

Так что, руку к штурвалу — меняй этот курс к чертям,

обращая материю в свет, плоть вещей – в слова.

На безлюдном пространстве морей, то есть — где-то там,
есть порталы к безвременью – вечные острова.