Литературный портал Литкульт

Эмили лежала на спине и смотрела в потолок, растворявшийся во тьме. Около него бесперебойно жужжали мухи — будто готовились к собственному сольному концерту. Сквозь жалюзи просачивался бледный свет уличного фонаря, полосами ложась на стены спальни. За окном шумел океан. Порывы ветра трепали пальмы, и листья скреблись друг о друга сухим шёпотом. Сна не было. Она перевернулась на бок, подтянула колени к груди и крепче сжала простыню. Глаза жгло после слёз. Разговор с матерью только ухудшил её состояние. «Ты должна уехать оттуда, дочь!». Эх... Если бы всё было так просто. Поступление в университет Южной Флориды было мечтой всей её жизни. Эмили снова подумала о Саймоне. О его угрожающем молчании. О лице со шрамом. Потом мысли перескочили к Леону, который пугал её сильнее. Саймон казался опасным человеком. Леон же казался человеком пустым. Словно внутри него чего-то не хватало. Чего-то человеческого. Сегодня на парах он избегал её взгляда. Не сел рядом. Не заговорил. Даже не посмотрел нормально. И это почему-то было страшнее любых угроз. 

Эмили закрыла глаза. Перед ней вновь возникло лицо Джули Палмерс из новостного выпуска. Нежные черты, розовые губы, ямочки на щеках. Она открыла глаза и судорожно вдохнула. Где-то вдали слышалась музыка. Может, это те самые хиппи? Вдруг Саймон говорил правду и кто-то из бородатых бродяг таки добрался до пляжа и что-то не поделил с Палмерс? На секунду эта версия показалась Эмили вполне правдоподобной. Но потом она снова вспомнила Леона. Затем Саймона. И поняла, что не знает ничего. Она повернулась на другой бок. Тишина. Только океан. Только мухи. Только собственное сердце. Внезапно где-то снаружи вспыхнул и сразу же погас свет фар. Эмили замерла. Она услышала автомобиль. Шум двигателя приблизился к бунгало и затих совсем рядом. Кровь мгновенно застучала в висках. Нет... Нет, нет, нет! Она осторожно приподнялась на локтях. Тишина. Потом раздался звук, похожий на хлопок автомобильной дверцы. Эмили перестала дышать. Кто-то был снаружи. Половицы крыльца тихо заскрипели. Шаг. Ещё один. Тяжёлый и осторожный. Эмили почувствовала, как холодеют пальцы. Саймон? Леон? Или тот самый патрульный Стивенсон? Нет, полицейские не стали бы тайком проникать в дом под покровом ночи. Кто же там?! 

Скрип остановился прямо у входной двери. Прошла секунда. Ещё одна. Щёлкнул замок. У Эмили внутри всё оборвалось. Кто-то открывал дверь. Она бесшумно сползла с кровати. Ноги едва держали её. Сердце колотилось так сильно, что ей казалось — его слышно во всём доме. Она подошла к двери спальни и дрожащими руками чуть приоткрыла её. Тёмная гостиная. Полоска света из прихожей. И входная дверь. Она действительно открывалась. Медленно. Бесшумно. Будто человек по ту сторону изо всех сил старался не разбудить хозяев. 

Это не было галлюцинацией. Кто-то входил в бунгало. Эмили отшатнулась. Паника ударила в голову так резко, что мир вокруг словно закачался. Она развернулась и бросилась к балкону. Ноги скользнули по полу. Она едва не упала, врезалась плечом в стену и судорожно дёрнула ручки стеклянных дверей. Позади неё в доме стояла тишина. Ни крика. Ни шагов. Ничего. Она распахнула двери балкона, и солёный ночной ветер ударил ей в лицо. Эмили уже занесла ногу через перила, когда услышала позади звук. Дверь спальни начала открываться. Гораздо проворнее, чем входная. Она машинально повернула голову и успела увидеть фигуру в дверном проёме. Силуэт темнее темноты. Без лица. Без глаз. 

Эмили истошно закричала и прыгнула. Она побежала сразу, как только коснулась ногами рыхлого песка. Наугад. Вслепую. Не оборачиваясь. Раздался хруст веток. Она рухнула боком в песок и порвала подол ночной рубашки о кустарник. Боль полоснула по бедру, но Эмили даже не обратила на неё внимания. Она вскрикнула, попыталась встать на ноги и снова упала. Шум океана, стрекот цикад, шелест пальм слились в сплошную гулкую какофонию. Ужас волнами проходил по телу. Наконец Эмили сумела подняться и вновь побежала. Босые ноги вязли в песке. Колючки впивались в ступни. Ветки били по лицу и плечам. В очередной раз споткнувшись, она упала на колени, захлебнулась рыданием и заорала: 

— Помогите!.. Господи, помогите!.. 

Ночь проглотила её крик. Эмили поняла, что никто, кроме того силуэта в спальне, не мог её услышать. Она захотела обернуться, но побоялась снова увидеть эту фигуру. Мрачную и ожидающую её на балконе. А может уже спускающуюся следом. Она бежала и бежала. Не разбирая дороги. Не чувствуя боли. Подальше от бунгало. Подальше от смерти. 

* * * 

Эмили сидела напротив капитана Портера, сжав ладони на коленях. После душа она выглядела спокойнее, но глаза оставались воспалёнными и пустыми от бессонной ночи. Простая светлая блузка и джинсы висели на ней чуть мешковато — вещи в ближайшей круглосуточной барахолке купил патрульный Стивенсон. 

— Мисс Дэвидсон... ещё раз, —  Портер устало потёр переносицу. — Вы уверены, что не видели лица? 

Эмили покачала головой. 

— Говорю же, там было слишком темно. 

— Рост? Телосложение? 

— Я... я не знаю. 

— Мужчина? 

— Наверное. 

Портер тихо вздохнул. 

— «Наверное» не слишком помогает полиции. 

Эмили отвела взгляд. 

— Это звучит глупо, но... он был похож на призрака. 

На секунду в кабинете стало тихо. Потом Портер неожиданно мягко улыбнулся. 

— Послушайте меня, Эмили. Вы пережили тяжёлую ночь. Люди в таком состоянии видят вещи и пострашнее призраков, — он говорил спокойно, ласково, почти по-отцовски. Однако глаза выдавали раздражение. — Главное, что вы живы. Остальное мы выясним сами. 

Эмили молча кивнула. Портер поднялся из-за стола. 

— Мы нашли для вас место в общежитии университета. До окончания расследования вы побудете там. Под охраной. 

Она резко подняла глаза. 

— А если он снова придёт? 

— Тогда ему сильно не повезёт. 

Портер открыл дверь кабинета. В коридоре уже ждал молодой детектив. 

— Отвезёшь мисс Дэвидсон в кампус. И глаз с неё не спускай. 

— Да, сэр. 

Эмили поднялась. На секунду ей показалось, что Портер сейчас скажет что-то человеческое. Что-нибудь ободряющее. Но капитан уже смотрел мимо неё — на бумаги у себя на столе. Она тихо поблагодарила его и вышла. 

Дверь закрылась. Несколько секунд Портер молчал. Затем тяжело опустился в кресло и закурил. Сержант Макли стоял у шкафа с папками, а молодой патрульный Стивенсон сидел на краю соседнего стола с пластиковым стаканчиком кофе. 

— Пользы от неё примерно столько же, сколько от сломанного маяка в шторм, — Портер выпустил дым к потолку. 

Макли усмехнулся уголком рта. 

— Хотя бы шумит красиво. 

Стивенсон неловко хмыкнул, а Портер покачал головой. 

— «Похож на призрака»... Господи Иисусе. Ещё бы сказала, что это был дьявол с рогами! — он затянулся сигаретой. — Глупая девчонка. 

Макли закрыл папку так, что раздался хлопок. 

— Напуганная. 

— Все напуганы, Даррен. Но обычно люди хотя бы лицо пытаются запомнить! — Портер помолчал и задумчиво добавил. — А знаешь, что самое забавное? 

— Что? 

— Она похожа сразу на двух женщин. 

Стивенсон поднял взгляд. 

— На Джули Палмерс? 

— И на неё тоже, — Портер ткнул сигаретой в воздух. — Та же худоба. Тот же цвет волос. Та же манера смотреть так, будто сейчас расплачется, — он помолчал. — Сильнее всего она напоминает жену Саймона. 

Макли нахмурился. 

— Мэри Саймон? 

Портер кивнул. 

— Двадцать лет прошло, а я всё ещё помню её лицо. Особенно после того, как её хоронили. 

В кабинете ненадолго повисла тишина. Стивенсон поёрзал. 

— Думаете, старик окончательно съехал с катушек? 

— Я думаю, — Портер растягивал каждое слово, — что мужчина, который живёт один у чёрта на куличках и разговаривает с фотографиями покойной жены, редко заканчивает хорошо. 

Макли посмотрел на часы. 

— Морган задерживается. 

— Если он опять начал заигрывать с официантками во «Фламинго», я лично засуну ему этот список в задницу. 

Стивенсон издал хрюкающий смешок. 

— Лейтенант хотя бы старается работать красиво. 

— Красиво в борделе работают, Бен. А полиция работает быстро. 

В коридоре послышались шаги. Дверь распахнулась, и в кабинет вошёл Люк Морган с мятым конвертом в руках и запахом ночной улицы на одежде. 

— Доброе утро, джентльмены. 

— Ты видел часы? — буркнул Портер. 

— Видел. Они мне не понравились, — Морган пересёк кабинет и бросил конверт на стол. — Симмонс был счастлив помочь полиции, особенно после угроз закрыть его дыру к чёртовой матери. 

Портер раскрыл конверт. Внутри лежал лист бумаги с четырьмя фамилиями. Он прочитал вслух: 

— Ларри Мосс... победитель акции. Уильям Фергюсон... Терри Коллинз... — Портер замолчал на последней фамилии. — Генри Саймон. 

В кабинете стало тихо. Морган сунул руки в карманы. 

— Все трое были финалистами конкурса. Симмонс подтвердил. 

Портер поднял глаза. 

— Достать мне каждого. 

— Всех четверых? — уточнил Макли. 

— Каждого, кто хоть раз держал в руках этот чёртов коробок. 

Макли кивнул. 

— Старика объявить в розыск, — Портер ткнул пальцем в фамилию Саймона. — И подготовьте ордер на обыск бунгало. 

— Через пару часов получим, — сказал Морган. 

На столе пронзительно зазвонил телефон. Все замолчали, а Портер снял трубку. 

— Да. 

Он слушал молча. Лицо капитана постепенно становилось неподвижным. Потом он очень медленно положил трубку обратно. 

— Что там? — спросил Макли. 

Портер посмотрел на подчинённых. 

— Этой ночью в своей машине сгорел студент, — он почесал подбородок. — Судя по обгоревшему студенческому значку, это некий Леон Моррисон.